刺猬与猫 第2章 第2章 雨夜初遇（闪回）

路景年盯着画册最后一页那行字，心脏的钝痛越来越明显。

窗外的雪还在下。

他慢慢蹲下身，在一片狼藉里，继续捡那些纸屑。手指碰到冰凉的玻璃碎片时，突然顿住了。

不是相框的碎片。

是记忆的碎片。

一段被他遗忘很久的画面，毫无预兆地撞进脑子里。

十年前。

京城，夏末，暴雨夜。

路景年十九岁，刚接手母亲留下的部分产业，每天忙到凌晨。

那天他开完会出来，已经晚上十一点。司机把车停在路边，他撑开伞，准备上车。

雨太大了，砸在地上噼里啪啦响。

“救命！”

巷子里传来女生的尖叫，声音很细，被雨声盖掉大半。

路景年脚步停了一下。

他讨厌管闲事。

但那个声音太年轻了，像还没变声的小孩。

他皱了皱眉，转身往巷子口走。

巷子很深，没路灯。借着路口透进来的光，他看见三个男的围着一个女生。

女生缩在墙角，校服湿透了贴在身上，头发糊了一脸。她抱着书包，肩膀在抖。

“小妹妹，钱交出来，哥哥们就放你走。”一个黄毛说。

“我……我没钱……”女生的声音带着哭腔。

“没钱？那手机呢？”

“手机也没带……”

“搜！”黄毛伸手就要抓她书包。

路景年走过去。

他没说话，只是站到巷子口，挡住了唯一的光源。

三个混混回头看他。

路景年个子高，十九岁已经快一米八五，穿着黑色西装，手里拎着把长柄黑伞。雨顺着伞沿往下淌，在他脚边汇成一滩。

他脸上没什么表情，只是看着他们。

“看什么看？”黄毛挺了挺胸，“少管闲事！”

路景年还是没说话。

他往前走了一步。

伞檐抬起，露出他的脸。路灯的光从后面打过来，看不清五官，只能看见轮廓。

但混混们看清了他手里的伞。

纯黑，金属柄，伞尖很尖。

还有他身上的西装，一看就很贵。

“走不走？”路景年开口，声音很冷。

黄毛咽了口唾沫，看了眼同伴。

三个人交换了下眼神。

“妈的，算你走运。”黄毛冲女生撂了句话，转身往巷子另一头跑了。

脚步声很快消失在雨里。

巷子里只剩下雨声，还有女生压抑的抽泣。

路景年站在那儿，没动。

他应该走的。

但他听见那个哭声，脑子里突然闪过一个画面——很多年前，母亲去世那天，他也这样缩在角落里哭。

没人管他。

路景年闭了闭眼，从口袋里掏出手帕。

纯白色的，叠得很整齐。

他走过去，把手帕递到女生面前。

女生抬起头。

路灯的光从巷口斜射进来，照在她脸上。

她脸上全是水和泪，眼睛很红，但瞳孔很亮，像被水洗过的玻璃珠子。

路景年愣了一下。

那双眼睛……

他没见过这么亮的眼睛。

“擦擦。”他说，声音还是冷的。

女生没接，只是看着他，嘴唇还在抖。

路景年等了几秒，见她没反应，干脆把手帕塞进她手里。

“早点回家。”他说完，转身就走。

“等、等一下！”女生突然开口。

路景年回头。

女生从地上爬起来，校服裤子沾满了泥水。她攥着那条手帕，小声说：“谢谢……谢谢你。”

路景年没说话，点了点头。

他走出巷子，重新撑开伞，走向停在路边的车。

上车前，他回头看了一眼。

女生还站在巷子里，手里攥着那条白手帕，正看着他。

雨很大，她的身影在雨幕里很模糊。

但那双眼睛，路景年记住了。

车开走了。

莫沫站在雨里，看着那辆黑色的车消失在街角。

她低头，看着手里的手帕。

纯白色的，很软，角落绣着一个很小的字母“L”。

她攥紧了手帕，又抬头看向车消失的方向。

心脏跳得很快。

刚才那个男生……

他好高。

声音好冷。

但他的手帕是暖的。

莫沫把脸埋进手帕里，吸了口气。

有很淡的檀木香。

和她爸爸以前用的香水不一样，和学校里那些男生身上的汗味也不一样。

是一种很干净，很冷的味道。

像雪。

雨小了点。

莫沫把手帕小心叠好，放进书包最里面的夹层。然后她抱起湿透的书包，走出巷子。

回到家已经是半夜。

大哥莫屿还没睡，坐在客厅沙发上等她。

“去哪儿了？”莫屿站起来，眉头皱得很紧。

“画画……忘了时间。”莫沫小声说。

“画画画到十一点？还淋成这样？”莫屿走过来，摸了摸她的额头，“没发烧吧？”

“没事。”莫沫躲开他的手，“哥，我累了，先睡了。”

她跑回房间，关上门。

背靠着门板，她从书包里掏出那条手帕。

已经湿透了，但叠得很整齐。

她小心地把它铺在桌上，用纸巾一点点吸干水分。

然后她坐在桌前，盯着手帕看了很久。

那个“L”。

他是谁？

第二天，莫沫去学校。

课间的时候，她听见隔壁班几个女生在聊八卦。

“听说没？路家那个太子爷，昨天在城南那边把一个混混的手打断了！”

“真的假的？为什么啊？”

“不知道，反正挺吓人的。路景年啊，就那个有病的……”

“什么病？”

“洁癖啊，还有那个什么……情感障碍？反正怪得很，没人敢靠近他。”

“但长得是真帅，我上次在酒会上远远见过一次，绝了。”

“帅有什么用，碰都不能碰……”

莫沫握着笔的手紧了紧。

路景年。

路家太子爷。

她低头，从书包夹层里拿出那条已经干透的手帕。

角落的“L”，在阳光下很清晰。

她想起昨晚巷子口那个身影。

黑色西装，黑伞，很高的个子，很冷的声音。

还有那双……递过手帕的手。

手指很长，很白。

莫沫把脸埋进臂弯里。

耳朵有点热。

从那天起，她开始留意所有关于“路景年”的消息。

报纸上，财经版偶尔有他的照片。都是侧脸，或者背影，很少正脸。

酒会上，她跟着大哥去，总能听见别人议论他。

“路家那个，今天又没来。”

“来了也不跟人说话，没意思。”

“听说他碰过的东西都要消毒，真吓人。”

莫沫不说话，只是偷偷往主桌那边看。

有时候能看见他。

穿着黑色西装，坐在那儿，谁也不看，谁也不理。

有人来敬酒，他就点点头，杯子都不碰。

像个雕塑。

但莫沫记得，那个雨夜，他递过来的手帕是暖的。

她开始画画。

画巷子，画雨，画黑色的伞，画一个模糊的、很高的背影。

画了很多张。

每一张都不满意。

画不出他眼睛里那种……冷，但又好像藏着一点别的什么东西。

十年。

她画了十年。

从十六岁到二十六岁，从高中生到插画师。

那条手帕一直收在她抽屉最里面，用一个木盒子装着。

檀木香早就散了。

但她总觉得，还能闻到。

路景年睁开眼。

他还蹲在书房的地板上，手里捏着一片纸屑。

窗外的雪已经积了薄薄一层。

他慢慢站起来，走到窗边。

玻璃上倒映出他的脸。

二十九岁，和十年前没什么区别。

除了眼睛。

以前他的眼睛是空的，什么都没有。

现在……

路景年抬手，按了按胸口。

那里还在疼。

他想起那双眼睛。

雨夜里，含着泪，却亮得惊人的眼睛。

原来是她。

那个巷子里的小女孩。

原来她记得。

记得十年。

路景年转过身，看向地上那本摔裂的画册。

封面上的刺猬和猫，从中断开。

他走过去，捡起来，翻到最后一页。

“路景年，我不等你了。”

他盯着那行字，看了很久。

然后低声说：

“可我看见了。”

“你的画。”

“和你的眼睛。”