他来自1937 第2章 第2章 88师526团

很沉。

死沉。

她咬着牙把人架起来，拖着往家走。

还好住在一楼。

林晚风单手打开门，摸索着去按墙上的开关。

没反应。

停电了。

小区电路老旧，加上雷雨天气，停电也是常有的事。

她只能再次掏出手机，打开手电筒，借着光把那人拖进屋里。

没把门带上——大敞着，万一有什么特殊情况，跑路或喊人都方便些。

但同时她又在心里默默祈祷，此人不是亡命之徒。

她把那人放在沙发上，喘了好一会儿才缓过来。

借着手机手电筒昏暗的光，她去倒了杯水，刚喝一口。

就看见沙发上那个人胸口似乎有一块深色的痕迹，正在慢慢洇开。

她放下杯子，拿着手机走过去，伸手摸了一下。

湿的。

黏的。

她愣了愣，抬手看了看自己的手指，把手电筒凑近照了照——

红色的。

血。

林晚风二话不说就去解他的衣服。

外套扣子一颗一颗解开，露出里面的衬衫。

白色衬衫右胸位置洇着一大片暗红，颜色不算新鲜，边缘已经发褐，像是之前止住过，如今又被新的鲜血重新浸透。

她把衬衫也解开——

一个血洞。

在他胸口右侧，锁骨往下三四指的位置。

边缘的皮肤微微外翻，血还在往外渗，不多，却一直没停。

林晚风倒吸一口冷气。

这显然是枪伤。

她在警校培训时见过枪伤的照片。

贯穿伤、盲管伤、近距离射击、远距离射击，教官都讲过。

可那些照片上的伤口，没一个像眼前这样真实。

伤口上糊着一层灰黄色的粉末，混着半干的血痂，把周围的皮肤染得一片狼藉。

粉末被新渗出的血浸湿了一部分，变成黏稠的糊状物，正顺着胸口的弧度慢慢往下淌。

显然紧急处理过，又被她一路拖回来扯开了。

空气里弥漫着药粉、血锈和某种焦糊的气味，浓得化不开。

林晚风蹲在沙发前，盯着那个伤口看了好几秒。

她站起来，去卧室拿医药箱。

路过电视柜的时候，顺手把柜子里那副备用手铐拿了出来。

回到沙发前，她先把那个人的右手铐在了茶几腿上。

金属扣合上的声音在安静的房间里格外清晰。

她看了一眼那张脏的看不出底色的脸——还在昏迷，眉头皱了一下，没醒。

然后她开始搜身。

这是基本流程。

不管对方看起来多惨，先排除威胁。

双臂。

胸口。

直到她从他腰侧摸过去，手顿住了。

后腰，皮带内侧，硬邦邦的轮廓。

她小心地掀开他的衣服——

一把手枪。

黑色的，沉甸甸的，就别在他后腰。

林晚风盯着那把枪，整个人愣住了。

她脑子里空白了几秒。

反应过来的时候，她已经把那把枪抽出来了。

比她想象的沉，手感陌生——和警校训练时用的□□完全不一样。

但又沉甸甸的，金属的冰冷触感，是真枪。

她下意识退后一步，枪口对着地面，手指悬在扳机护圈外——训练时的肌肉记忆还在。

她盯着那把枪看了几秒，另一只手摸到弹夹，退出来看了一眼。

一颗子弹。

就一颗。

林晚风心跳得更快了。

真枪。有子弹。躺在她家沙发上。

她当警察快半年了，自己都没配过枪。所里只有出任务的时候才去枪库领，用完马上还。她是民警，又是女的，多数时候处理的是民事案件——邻里纠纷、家暴调解、丢东西报警。领枪出任务这种事，轮不到她。

真枪她只在警校训练场上摸过。

而现在，她出租屋的沙发上，躺着一个陌生男人，身上别着一把真枪。

她深吸一口气，把弹夹装回去，把枪放到电视柜上——一个足够远离沙发的安全位置。

她顿了几秒，又将枪拿起来，拆了弹夹，锁进抽屉里。

做完这一切，才转头看向沙发上依旧昏迷的男人。

那个伤口还在渗血，右胸口处已经被洇湿了一大片。

林晚风看了眼手机，依旧是没信号。

她没有再犹豫。

先处理伤口。万一真死了，她说不清。

她打开医药箱，翻出碘伏棉签和纱布。

先拿棉签小心地清理伤口周围的粉末和血痂——灰黄色的药粉混着半干的血，一碰就碎，黏在皮肤上，得一点点擦掉。

她换了好几根棉签，才把那片狼藉清理干净。

伤口露出来了。

不大，边缘红肿微微外翻，最深的地方隐约有一点金属的反光。

血还在往外渗，速度不快，但一直没停。

她抽出几块纱布叠成厚片，按在伤口上，用力压住。

血慢慢洇出来，浸透了第一层纱布，从她指缝间渗出来。

她没松手，又加了一块，继续压。

一分钟。两分钟。

她盯着手表，心里默数。

纱布上的血色洇开的速度在变慢——最开始是瞬间湿透，后来变成慢慢扩散，再后来，边缘开始凝固。

她刚想松一口气，那只被铐住的右手动了。

林晚风还没来得及抬头，一道寒光贴着她的脖子划了过去。

她本能地往后一仰，后脑勺磕在茶几角上，疼得她眼冒金星。

下一秒，她整个人被压住了。

那个人翻过身，一只手虽然被铐着，但铐子离沙发有足够的长度——他借着那条胳膊撑起身体，整个人压了下来。

林晚风仰躺在地板上，他俯在她上方。

那张脸就在她面前，近得能看清他眼里的血丝。

狠厉。冰冷。没有任何表情。

他左手握着一把刀，刀尖抵着她的喉咙。

军刀。

黑色的刀柄，沾着血。

是从靴筒里抽出来的。刚才林晚风搜到手枪后一时紧张，又着急为他处理伤口止血，便没再继续搜他下半身，没想到他靴筒还藏了把刀。

男人胸口的伤口因为他的动作骤然崩开，一股温热的液体再次涌出。

一滴，滴在她脸上。

“你是谁？”

他的声音很低，沙哑，像是很久没说过话。

林晚风没动。

她看着他的眼睛，一字一字说：“是我救了你。你在流血。”

他没低头看自己的伤口，眼睛始终盯着她，如同一匹因负伤而充满戒备的狼。

“为什么救我？”

“……”

“有什么目的？”

刀尖往前送了半寸，锋利的刀刃抵住她的脖子。

冰凉。

林晚风没回答。

她盯着他的眼睛。

三秒后——

出手。

左手格开他拿刀的手腕，右手手肘狠狠撞向他胸口的伤。

他闷哼一声，身体本能地往旁边闪。

就是这一瞬间。

林晚风右手绕到他背后，抓住他那只没被铐住的手，身体一转，膝盖顶住他的腰，把他整个人压在了沙发上。

整套动作不到两秒。

他的脸被摁进沙发垫里。

刀掉在地上。

林晚风喘着气，膝盖死死压着他的伤处。

“老实点。”

他不动了。

林晚风缓了缓，膝盖压在他伤处，没松。

同时，左手摁住他后颈，右手顺着那只被铐的手摸过去，摸到铐子，摸到扶手上的金属杆——

咔嗒。

解开了。

她没给他任何反应的时间。

他那只刚才持刀的左手已经被她拧到背后，和铐住的右手并在一起。

咔嗒。

两只手腕，同一副铐子，背铐。

林晚风这才站起来，先把刚才掉地上的凶器踢开，又退后一步，喘着粗气。

他趴在沙发上，偏着头看她。

姿势别扭，双手反剪在背后，胸口的伤因为这个姿势又被扯开了一些，血慢慢洇出来。

但他脸上看不出疼的表情，只是看着她。

眼神依旧危险。

林晚风平复了一下呼吸，捡起刚才因混乱而掉在地上的手机，打开录音功能，手电筒照着他的脸。

“姓名。”

他不说话。

“姓名。”她又问了一遍，语气严厉了几分。

“……沈渡。”

“性别。”

他嗤笑一声，“这还用问？”

林晚风盯着他。

“回答问题！”

“男。”

“出生年月。”

他沉默了几秒。

“民国元年，六月廿五。”

林晚风皱眉。

民国元年？

民国元年是——

1912年。

六月廿五。就是农历六月二十五，竟然和她同一天生日。

但显然，现在不是关注这个的时候。

她把手机手电筒又往前凑了凑，光打在他脸上。

不像说谎，也不像开玩笑。

那张脏兮兮的脸上没有任何戏谑或混乱的表情，只是平静地看着她，像是在陈述一个事实。

她盯着他看了几秒，然后开口问：

“今年是哪一年？”

他眉头皱了一下，像是没听懂。

“我问你，今年是哪一年？现在是什么时间？”

“民国二十六年。”他答得很顺，没有任何迟疑，“10月26日。”

林晚风瞳孔微缩。

民国二十六年。

1937年。

巷子里听到的“鞭炮声”。

硝烟味。烧焦味。那把老旧的手枪。没有信号的手机。还有那面墙——布满弹孔的墙，一眨眼又什么都没有的墙。

以及眼前这个带着枪伤、又穿着怪异的男人。

她深吸一口气，继续问。

“职业。”

“军人。”

“工作单位。”

他又沉默了。

那双眼睛一直看着她，像是在打量，又像是在估量。

过了好一会儿，他才开口：

“国民革命军第88师，526团，上校团长。”

（注：男主部队番号为虚构，真实历史上没有526团这个番号，男主也没有真实历史人物原型，男主隐藏身份是**员，后期会揭示，谨向为抗日战争胜利做出贡献和牺牲的千千万万先辈们，致以最崇高的敬意！）

林晚风手里的手机差点掉在地上。

第88师。

她不可能不知道这个番号。

1937年淞沪会战。四行仓库。八百壮士。

那支部队。