焚风过境 第2章 第二章 风雨欲来

六月十九，午后。

天津女师的大教室里没装电扇，窗户全开着，那股燥热的焚风还是灌进来，吹得讲义哗哗响。沈清辞站在讲台上，手里的粉笔写着《古诗十九首》：

“迢迢牵牛星，皎皎河汉女。盈盈一水间，脉脉不得语。”

底下的女学生跟着念，声音清脆，却盖不住窗外的蝉鸣。

沈清辞写完最后一个字，正要讲下一句，教室后门探进来一颗脑袋——是教务处的老吴，朝她招手。

她放下粉笔：“自习。”

走出教室，老吴压低声音：“沈先生，外头有人找。在会客室等着呢，说是您的老相识。”

沈清辞心里一动，面上却淡淡的：“知道了。”

会客室在后院，窗外的石榴花开得正红。沈清辞推门进去，看见的不是霍铭山。

是一个穿灰布长衫的中年男人，瘦得颧骨突出，手里攥着一顶旧草帽，站在窗前，背对着门。

听见脚步声，他转过身。

沈清辞仔细看他，那张脸瘦得脱了相，可眉眼间还有几分熟悉。她想了片刻，忽然认出来——

“你是……刘二？当年在吉祥戏院的那个跟班？”

刘二直起身，眼眶通红：“沈先生，霍先生找着小的了。那封信的事，小的瞒了十年，瞒不住了。”

沈清辞的手凉了半截：“什么信？”

“民国十六年二月二十四，霍先生让小的给您送信。半道上碰见日本人——他们拿枪顶着小的，把信拆开看了，才还给小的。还说不许告诉任何人，否则小的全家……”刘二的声音越来越低，“小的把信从门缝塞进去就走了。小的以为您收到了……”

“我没收到。”沈清辞的声音很轻，“从来都没收到。”

刘二的脸色白了。

他张了张嘴，膝盖一弯就要往下跪。沈清辞扶住他：“起来说话。”

刘二弓着身子站住，眼泪糊了一脸：“沈先生，小的对不起您，也对不起霍先生……”

沈清辞扶他坐下，倒了杯凉茶递过去。刘二接过来，手抖得洒了一半。

“信上写了什么？”她问。

刘二摇头：“小的不认得字，没看。可后来……后来日本人走了，小的把信送到您那儿，您不在家。小的就从门缝塞进去了。第二天小的又去吉祥戏院当差，就听说您病了。再后来，霍先生就走了。小的想着，这事儿也就过去了……”

他抬起头，看着沈清辞：“可三天前，霍先生找到小的。他说您没收到那封信，问小的到底怎么回事。小的瞒不住，都说了。”

沈清辞坐在那里，手指攥着桌沿，指节泛白。

十年。

一封信，被日本人扣下，拆开看过，晚了两天才送到。而那两天，足够一个人买上去法国的船票。足够一段情，死透。

“那封信呢？”

“小的给您塞门缝里了。”

“我没收到。”

刘二的脸色彻底变了：“那……那哪儿去了？”

他说不下去了。

沈清辞独自坐在会客室里。

窗外的石榴花还在落，一朵一朵，无声无息。她盯着那些花瓣，想起民国十六年二月二十五那天——她坐在窗前等了一整天，从天亮等到天黑，从希望等到绝望。

那时候她不知道自己在等什么。霍铭山没有告别，没有解释，连一句话都没有留下。她以为自己是被抛弃的那一个，是被人遗忘的那一个。

现在她知道了。

他没有抛弃她。他只是被一封被截下的信、两天被偷走的时间，推到了她够不到的地方。

十年。

三千多个日夜。她以为自己已经放下了，以为那些回忆已经烧成灰了。可此刻她坐在这个陌生的会客室里，听着窗外的蝉鸣，忽然发现——

灰烬下面，还有火。

从来没有灭过。

过了很久，沈清辞才开口：“刘二，这不怪你。回去吧。”

刘二还想说什么，看见她那张苍白的脸，到底没敢开口。他站起身，朝她深深鞠了一躬，拖着步子走了。

窗外有人敲门。沈清辞回过神，是老吴的声音：“沈先生？您还在吗？外头又有人找，这回说是盐业银行的，姓霍。”

沈清辞站起身，理了理鬓发，推门出去。

霍铭山站在女校的大门外，还是那身深灰色西装，手里撑着一把黑洋伞，替她挡住午后毒辣的日头。

他看着她，什么也没问，只是说：“刘二来找你了？”

沈清辞点点头。

“都知道了？”

她又点点头。

霍铭山沉默了一会儿，把伞往她那边倾了倾：“走走吧。”

他们沿着海河边的路慢慢走。河面上有船驶过，汽笛声沉闷地响着。那股燥热的焚风从河面上吹来，带着水腥气和煤烟味。

“信上写了什么？”沈清辞问。

霍铭山看着河面，目光很远：“写了我家里的事。我父亲生意失败，欠了一屁股债，把主意打到了你头上。他想让我……让你陪什么人吃饭。我不肯，跟他吵翻了。正好有个机会去法国，我想先出去站稳脚跟，回来接你。信上告诉你这些，让你等我。”

沈清辞停下脚步。

“你父亲让你……让我陪谁吃饭？”

霍铭山也停下来，望着她，目光里有压抑了十年的愤怒：“日本人。那年天津来了一拨日本商人，说是做生意，其实是什么来路，谁也不清楚。我父亲和他们搭上了线，想用你做人情。”

沈清辞想起刘二的话——那封信，被日本人拿走过。

“他们看了信，”她慢慢说，“知道你要让我等。所以他们扣了信，晚了两天还回来。那两天，足够你走了。”

霍铭山的脸色变了一瞬，随即沉下来：“你是说……”

沈清辞把刘二的话原原本本说了一遍。

霍铭山听完，攥着伞柄的手，骨节咯咯作响。他站在那里，半天没有说话。

过了很久，他才开口，声音低得像从胸腔里挤出来的：“我在法国等了两年，没有你任何消息。我以为……你收到了信，却不肯回。我以为你怨我不告而别，不想再理我。”

沈清辞望着他，望着那双十年未变的、灼人的眼睛，忽然有些想笑，又有些想哭。

“我也以为，”她说，“你不要我了。”

河面上又传来汽笛声。一艘渡轮正在靠岸，船上的人挤挤挨挨地往下走。有穿长衫的商人，有抱孩子的妇人，有扛着行李的脚夫。他们从船上下来，汇入码头上的人流，转眼就不见了。

霍铭山望着她，目光里有什么东西在涌动：“清辞，这十年……”

“过去了。”沈清辞打断他。她深吸一口气，迎着那股燥热的焚风，“都过去了。现在知道是怎么回事，就够了。”

她说完，转身往回走。

霍铭山追上来，把伞撑在她头顶：“我送你回去。”

沈清辞没有拒绝。

他们并肩走着，谁也没再说话。可那股横亘了十年的沉默，似乎被风吹散了一些。

走到女校门口，沈清辞正要进去，霍铭山忽然叫住她：“清辞。”

她回头。

霍铭山站在那棵老槐树下，阳光透过枝叶洒在他身上，斑驳陆离。他的眼睛还是那么亮，像烧着火。

“那封信，”他说，“我写了三天。写了撕，撕了写，最后才写成那样。我本来想写很多很多话，可最后只写了一句——等我。”

沈清辞望着他，眼眶忽然有些发酸。

她什么也没说，只是点点头，转身进去了。

可她走进校门的那一刻，身后传来霍铭山的声音——

“这次，我不会再走了。”

那股燥热的焚风还在吹。沈清辞没有回头，可她的脚步，慢了一拍。

晚上，沈清辞回到住处，坐在窗前发呆。窗外的风还是热的，吹得窗棂上的纸微微作响。

她打开手提包，取出那张戏单和霍铭山的名片，看了很久。

然后她起身，从柜子里翻出一个落了灰的首饰匣子。打开，里面是些旧物——几支簪子，一对耳环，一枚银戒指。

她把戏单和名片放进去，和那枚银戒指放在一起。

那枚戒指，是民国十六年正月十五，她唱完《贵妃醉酒》之后，霍铭山托人送到后台的。戒指内侧刻着两个字：

“等风。”

她当时不明白是什么意思。

现在明白了。

他让她等风来。

可他不知道，他走之后的那年春天，她等来的，是一场焚风——燥热、焦灼、席卷一切，却什么也没带来，什么也没带走。

沈清辞合上首饰匣子，抬起头，看着窗外漆黑的夜色。

明天，是六月二十。

再过十天，就是七月。

远处传来一阵嘈杂声，像是什么地方在游行。那声音隐隐约约，被焚风吹散，听不真切。

沈清辞站起身，关上窗户。

可她关上窗户的那一刻，看见窗外的天边，有什么东西在燃烧——不是火烧云，是火光。

那个方向，是日租界。

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