2003年11月,深城的一个午后的阳光慵懒地洒进略显陈旧但整洁讲究的客厅,电视里正播放着西藏泥石流灾难抢险救灾的新闻。
客厅里两位老人端坐在沙发上,眼睛一眨不眨地盯着屏幕。
画面切换,伤者陆续被抬出。先是一位重伤者,紧接着,一个扎着马尾的年轻姑娘哭喊着“爸爸”扑了上去,从屏幕前一闪而过,那绝望又急切的声音仿佛能穿透人心,她埋着头看不到脸,只有头上一个太阳花的发夹十分显眼,此时别在松散的头发上摇摇欲坠。
紧跟着,又一副担架出现,上面躺着另一个伤者,一位头发花白的中年人见状,踉跄着就要往前冲。他脚步虚浮、身子摇摇晃晃眼看就要跌倒。身旁一个满身泥水的年青人赶忙死死搀扶住他,而他苍白的脸上也早已双眼通红。
看到这一幕,老爷子的眼眶瞬间红了,泪水夺眶而出。他激动地站了起来,喃喃道:
“是老林!诶,那个救出来的是不是佳晴?是不是?你看清了么?”
身旁的老伴儿忙伸出手,轻轻拍了拍他的胳膊,低声安慰:“老吴,别着急,小心你的血压。你放心,找到就好了!只要救出来了就会没事儿的,吉人自有天相。”
老爷子哽咽着,微微点头,目光却依旧紧锁电视,双手不自觉地攥紧衣角,满脸担忧。