致命时间：雾港钟楼密室 第3章 雨夜钟鸣（下）

书房的勘查灯将室内照得亮如白昼，反而更显出场景的诡异与不真实感。奢华的书房像一个被瞬间冻结的、凝固的噩梦。琳琅满目的古董钟表在强光下沉默地反射着冰冷的金属光泽，各种形状的指针兀自精确地走动，此起彼伏的滴答声在死寂中异常刺耳、密集，如同无数细小的、冰冷的计时器在角落里、在墙壁上、在玻璃柜里，不知疲倦地倒数着什么。昂贵的波斯地毯上，那大片深褐色的、已经失去光泽的血泊凝固成丑陋的地图，清晰地勾勒出人体倒卧的轮廓。温斯顿的尸体已经被法医初步处理过，盖上了象征终结的白布，但现场触目惊心的细节——翻倒的椅子、散落的书籍文件、地毯上喷溅状和拖曳状的深色痕迹——依旧散发着令人窒息的死亡气息。

林默的目光像最精密的探针，冷静而迅速地扫过房间的每一个角落：紧闭的、插销完好的窗户，完好无损的门锁内侧，书桌中间抽屉被粗暴拉开的痕迹，散落在地的几份沾着可疑斑点的文件，一个展示着精致航海钟的玻璃柜侧面，一道不易察觉的、新鲜而锐利的划痕……最后，他的目光如同被磁石吸引，牢牢地钉在了倒毙位置附近，墙壁上一个巨大的、黄铜框架的古董壁钟上。

那是一个雕花繁复、风格华丽的壁钟，此刻却像一个僵死的巨人。它那两根黄铜指针，诡异地、一动不动地停在了——

12：05。

林默的视线下移，落在覆盖着白布的死者轮廓旁的地毯上。在勘查灯强烈的白光下，深蓝色的绒毛间，几点极其细微的、带着明显磨损痕迹的暗红斑点，似乎形成了一条若有若无的、指向明确的拖痕，微弱而执着地指向那个停摆的壁钟方向。法医在现场简报里曾提到过，死者右手食指指尖有细微的磨损和残留血迹。

“死亡时间？”林默的声音打破了室内密集的滴答声，像一块石头投入表面平静的深潭。

“初步判断，昨晚午夜12点到凌晨2点之间。”陈锋立刻回答，语速很快，“致命伤是后脑遭受重击，凶器是钝器，一击致命，干净利落，现场翻遍了没找到。初步看，像是入室抢劫杀人，但……”他抬手指了指那张豪华书桌，“桌上那块纯金的、维多利亚时期的古董怀表，明晃晃摆在那儿，价值连城，动都没动过。抽屉里的现金也没少。翻动更像是…做做样子，欲盖弥彰。”他的语气里充满了疑虑。

林默没接话。他的目光再次聚焦在那个停摆的、固执指向12：05的壁钟上，又缓缓扫过房间内其他滴答作响、显示着五花八门时间的钟表。时间在这里，仿佛被一只无形的手粗暴地撕裂了，留下一个无法解释的、凝固的伤口。

“第一发现人，”林默终于再次开口，目光转向陈锋，锐利得让陈锋下意识地挺直了背脊，“那个老保安，霍华德。他倒下前，有没有说过什么？或者…做过什么特别的动作？任何细节。”

陈锋皱着眉，努力回想了一下现场最早抵达同事的报告：“吓晕过去了，彻底不省人事，什么也没说。不过…”他顿了顿，似乎在捕捉模糊的印象，“抬他出去的时候，好像…好像他的手是握着的？像是攥着什么东西？具体没注意，当时场面太乱，注意力都在尸体上。”

林默的目光落回地毯上那道微弱的、如同死者最后无声呐喊的血痕拖曳，又想起自己怀表那瞬间诡异的卡顿。他沉默地转身，走向厚重的、遮得严严实实的落地窗帘。深紫色的绒布吸走了光线，显得沉重而压抑。他伸出手，轻轻拉开一道缝隙。

窗外，浓雾翻滚，如同活物般疯狂地吞噬着钟楼模糊的轮廓，也贪婪地吞噬着远方城市最后一点挣扎的灯火。整个世界被彻底包裹在一片无边无际的灰白、冰冷、死寂的混沌之中。只有房间里，那无数钟表发出的、单调而固执的滴答声，依旧清晰地穿透雾气，固执地、规律地响着，像无数颗冰冷而不知疲倦的心脏，在死亡的阴影里，兀自跳动。

他无声地合拢窗帘，将那片翻滚的浓雾隔绝在外。但那股无形的、巨大的、来自迷雾深处的压力，却沉沉地、不可抗拒地压在了他的心头。

钟楼沉默，时间错乱，真相隐匿于浓雾与这永不停歇的滴答声中。

丧钟，似乎已在无声处敲响。

而真正的追猎，才刚刚拉开它沉重的帷幕。