余烬微光 第3章 第三章：流言与真相

图书馆相遇后的那个周末，祝余回了趟家。

说是家，其实是父亲在省城临时租的一套两居室。母亲还在老家县城处理房子的事，要等到年底才能搬过来。所以这间租来的房子里，只有祝余和父亲两个人，冷清得能听见水管里水流的声音。

父亲做了几个菜，都是祝余爱吃的。吃饭时，他问起学校的情况。

“还适应吗？”父亲夹了一块红烧肉放到她碗里。

“嗯。”祝余低头扒饭。

“同学呢？好相处吗？”

“还行。”

“老师讲课听得懂吗？进度跟得上吗？”

“能跟上。”

一问一答，像某种例行公事的汇报。父亲似乎还想问什么，但最终只是叹了口气：“多吃点，你看你都瘦了。”

祝余没觉得自己瘦了。但她还是把那块红烧肉吃了下去，肥腻的油脂在口腔里化开，有点恶心，但她没表现出来。

饭后，父亲在阳台抽烟。祝余在自己的小房间里写作业。窗外是陌生的城市夜景，灯光连成一片，像倒过来的星空。她想起图书馆的彩色玻璃，想起那些红蓝绿的光斑，想起顾征手腕上的伤疤。

周一回到学校，一切如常。但祝余发现，有些事情开始不一样了。

比如，她会不自觉地留意走廊上的动静，想在人群中辨认出某个特定的身影。比如，经过文科班教室时，她会放慢脚步，余光扫过靠后门那个位置——顾征通常坐在那里，要么低头看书，要么托着下巴看窗外。再比如，她开始收集关于他的碎片信息，像拼图一样，试图拼凑出一个完整的形象。

最先提供拼图碎片的是苏晓。

周一下午的课间，两人在走廊尽头的自动贩卖机买饮料。苏晓要了罐可乐，祝余选了橙汁。机器发出嗡嗡的运作声，然后“咚”一声，饮料掉下来。

“你跟顾征说话了？”苏晓拉开易拉罐，气泡涌出的声音很清脆。

祝余一愣：“你怎么知道？”

“周浩说的。”苏晓喝了口可乐，“他说顾征在体育课上替你出头，两人还说了好一会儿话。现在班里都传开了。”

祝余皱起眉头。她不喜欢这种被议论的感觉。

“就是碰巧遇见了。”她尽量让声音听起来平静，“他帮我解了个围，就这样。”

“就这样？”苏晓歪着头看她，眼神里有种玩味，“顾征可不是那种爱管闲事的人。上学期隔壁班有人被欺负，就在他眼皮底下，他连眼皮都没抬一下。”

祝余不知道怎么接话，只好低头喝橙汁。橙汁太甜了，甜得发腻。

“不过既然他都替你出头了，周浩应该不敢再找你麻烦了。”苏晓说，“这是好事。”

“嗯。”

两人靠在走廊的栏杆上，看着楼下操场。第二节下课有二十五分钟，操场上很热闹，有人在打球，有人在散步，还有几对小情侣偷偷牵着手。

“你想知道顾征的事吗？”苏晓忽然问。

祝余心跳快了一拍，但装作不在意：“什么事？”

“关于他为什么是‘传奇’。”苏晓转着手里的易拉罐，“我知道你好奇，转学生都好奇。尤其顾征那种人，走到哪儿都是焦点。”

祝余没否认。她的确好奇。

“我先说家世吧。”苏晓开始掰手指，“父亲是做进出口贸易的，公司规模不小，在开发区那边有栋自己的办公楼。母亲是音乐教师，在音乐学院教钢琴。家境没得说，标准的精英家庭配置。”

“但他和家里关系很僵。”苏晓压低声音，“据说是从他初三那年开始的。具体发生了什么没人知道，反正从那以后，他就搬出来自己住了——不是住校，是在学校附近租了套公寓。他爸给钱，但父子俩很少见面，见面就是吵架。”

祝余想起假山后听到的对话。顾征说“别提我爸”时的语气，冷得像冰。

“为什么吵架？”

“理念不合呗。”苏晓耸肩，“他爸想让他学经济管理，以后接管家业。顾征偏不，非要学建筑。为此闹过好几次，最严重的一次是高一，顾征偷偷报了建筑类的夏令营，被他爸发现后直接飞过去把人抓回来，关了半个月禁闭。”

祝余想象那个画面：十五六岁的少年被锁在家里，窗外是他想去的世界。她觉得胸口有点闷。

“还有呢？”她问。

“学习方面就更传奇了。”苏晓的眼睛亮起来，像是讲什么有趣的故事，“顾征高一就拿了全国物理竞赛一等奖，直接被竞赛班预定。但他高二上学期突然退出了，说是没意思。老师差点气死——那可是清北的直通车啊。”

“为什么退出？”

“有人说他是叛逆，故意跟家里对着干。也有人说他是真的觉得没意思，物理竞赛那些题对他来说太简单了，没挑战性。”苏晓顿了顿，“不过我更相信后一种说法。顾征那个人，骄傲得很，不会为了赌气放弃真正重要的东西。”

楼下操场传来欢呼声。祝余看过去，是顾征在打球。他今天穿了件黑色T恤，在阳光下奔跑、跳跃、投篮，每个动作都干净利落。球进了，他撩起衣角擦汗，露出腹肌的轮廓。周围有女生在尖叫。

“看，又一个传奇点。”苏晓用下巴指了指，“篮球队王牌后卫。高一刚入学就被校队教练看中，说他天生就是打球的料。但他训练经常缺席，教练对他又爱又恨——爱他的天赋，恨他的散漫。”

“为什么缺席？”

“有时候是去图书馆，有时候是去画图——他对建筑是真爱，自己买了各种专业书在看，还经常跑建筑系的大学去蹭课。”苏晓说，“教练骂过他好几次，说他要是不好好训练就退队。你猜顾征说什么？”

“什么？”

“他说：‘好啊，那我退队。’”苏晓模仿顾征那种漫不经心的语气，“把教练气得差点心梗。最后还是没让他退，毕竟有他在，校队拿冠军的概率能提高三成。”

祝余看着操场上的顾征。他正在防守，弓着背，眼睛紧紧盯着对手，像一只准备扑食的豹子。对手传球，他瞬间起跳，手指碰到球，改变了球的轨迹——抢断成功。

场边又是一阵欢呼。

“这样的人，身边应该很多朋友吧？”祝余问。

苏晓笑了，笑容有点复杂：“表面上看是的。你去看看，他走到哪儿都有人围着，男生女生都有。但实际上……”她想了想，“陈序和沈聿修算他真正的朋友，其他人，顶多是熟人。顾征那个人，看着随和，其实特别难接近。他眼神里总有种疏离感，像隔着一层玻璃在看世界——你看得见他，但碰不到他。”

隔着一层玻璃。

祝余想起图书馆里，顾征站在彩色光影中的侧影。那时她就觉得，他好像不属于那里，不属于那个堆满灰尘的角落。他应该站在更广阔的地方，被更明亮的光照耀。

但她又觉得，也许正是那种疏离感，让他显得特别。在这个所有人都急着融入、急着被认可的年纪，顾征却好像不在乎自己是否合群。他活在自己的节奏里，像一首别人听不懂的曲子。

上课铃响了。

两人回到教室。这节是数学课，老师讲三角函数。祝余努力集中注意力，但目光还是会不自觉地飘向窗外——从她的位置，能看到操场的一角。球赛已经结束了，学生们三三两两地离开。顾征和几个人站在场边说话，手里拿着瓶水，偶尔仰头喝一口。

他的脖子线条很漂亮，喉结在吞咽时上下滚动。

祝余赶紧收回视线，在心里骂自己无聊。

下午最后一节是语文课。语文老师姓王，是个四十多岁的中年女性，戴着一副金丝边眼镜，说话慢条斯理，喜欢在讲课间隙穿插自己的人生感悟。

今天她要收上周布置的作文——《我向往的生活》。

“同学们，这个题目看似简单，实则内涵丰富。”王老师推了推眼镜，“它考察的不只是你们的写作能力，更是你们的人生观、价值观。你们向往什么样的生活？是物质的富足，还是精神的丰盈？是平凡安稳，还是波澜壮阔？”

同学们低头窃窃私语。有人小声说：“我向往不用写作文的生活。”

周围响起压抑的笑声。

课代表开始收作文。收到顾征那里时，祝余看见课代表愣了一下——顾征只递过去一张纸，上面好像没几个字。

课代表犹豫着问：“顾征，你的作文……”

“就这个。”顾征的声音不大，但教室里很安静，所有人都能听见。

王老师也注意到了，走过来：“顾征同学，你的作文呢？”

顾征指了指课代表手里的那张纸：“交了。”

王老师接过那张纸，看了一眼，眉头立刻皱了起来。她扶了扶眼镜，又仔细看了一遍，然后抬起头，表情严肃：“顾征，你这算什么？”

顾征靠在椅背上，语气平静：“作文。”

“三行字也能叫作文？”王老师的声音提高了，“我要求的是八百字以上，你这有三行吗？连标点符号算上，有五十个字吗？”

教室里鸦雀无声。所有人都看着顾征，等着他的反应。

顾征还是那副漫不经心的样子：“王老师，您说要写‘我向往的生活’。我想了很久，发现用八百字说不清楚，用三行反而更接近本质。”

“胡闹！”王老师显然生气了，“你这是态度问题！什么叫‘说不清楚’？你是语文表达能力有问题，还是根本就没认真对待作业？”

祝余的心提了起来。她看着顾征，发现他脸上没什么表情，但眼神很沉，像暴风雨前的海面。

“我很认真。”顾征说，“正因为认真，才觉得有些东西不需要用那么多字去修饰。真正向往的生活，几句话就足够了。”

“那你倒是说说，你这三行字是什么意思？”王老师把那张纸拍在讲台上，“来，念给大家听听！”

顾征沉默了几秒，然后站起身。他没有去拿那张纸，而是直接开口，声音清晰而平稳：

“看星云诞生，

听草木呼吸，

在时间里迷路。”

教室里更安静了。有人瞪大了眼睛，有人若有所思，有人撇嘴表示不屑。

王老师的脸涨红了：“顾征，你这是什么？虚无主义？享乐主义？还‘在时间里迷路’，你这叫不思进取！浪费时间！”

顾征笑了。不是嘲讽的笑，而是真的觉得好笑的那种笑：“王老师，为什么在时间里迷路就是浪费时间呢？有时候迷路才能看到不一样的风景。”

“强词夺理！”王老师指着教室后面的黑板报，“看看上面的标语——‘珍惜时间，拼搏未来’！你们现在是高中生，最重要的任务就是学习，考上一所好大学，为未来打下坚实基础！你倒好，向往‘迷路’？你这是对你自己不负责任！”

祝余看着顾征。他站在座位上，背挺得很直，阳光从窗外照进来，在他肩膀上镀了层金边。他没有反驳，也没有道歉，只是安静地站着，眼神看向窗外，像在看很远的地方。

那一刻，祝余忽然明白了苏晓说的“隔着一层玻璃”是什么意思。顾征确实站在这里，但他的灵魂好像去了别处——一个可以看星云诞生、听草木呼吸、在时间里迷路的地方。

一个不需要解释，也不需要被理解的地方。

“顾征，你坐下。”王老师深吸一口气，努力平复情绪，“这篇作文零分。放学后留下来，我们好好谈谈。”

顾征坐下了，表情还是淡淡的，好像刚才被当众批评的人不是他。

下课铃响了。王老师收拾教案离开，临走前看了顾征一眼，眼神复杂。

教室里瞬间炸开了锅。

“我靠，顾征你也太敢了吧！”

“三行诗？牛逼啊！”

“不过说真的，写得还挺有意境的……”

“意境什么意境，王老师说得对，就是不好好学习瞎想！”

议论声四起。祝余看着顾征，他正在收拾书包，动作不紧不慢，仿佛周围的喧嚣都与他无关。

苏晓凑过来，小声说：“看到了吧，这就是顾征。永远不按常理出牌。”

“他不怕得罪老师吗？”祝余问。

“怕？”苏晓笑了，“他连他爸都不怕，还怕老师？再说了，王老师也就是嘴上厉害，其实挺喜欢顾征的——上学期顾征的作文拿了全市一等奖，给学校争了光。这次估计是觉得他态度不端正，生气了。”

祝余又看了顾征一眼。他已经收拾好书包，站起身往外走。经过她的座位时，脚步顿了顿。

祝余抬起头，两人的目光对上。

顾征的眼里有很淡的笑意，像风吹过湖面泛起的涟漪，转瞬即逝。他什么也没说，只是点了点头，然后走出了教室。

祝余愣在那里，心跳莫名加快。

放学后，祝余值日。她负责擦黑板和倒垃圾。等她把黑板擦干净，垃圾倒掉，教室里已经没人了。夕阳从西边的窗户照进来，把空荡荡的教室染成暖橙色。

她收拾书包准备离开，经过讲台时，看见王老师忘记带走的那张纸——顾征的三行诗。

她停下脚步。

纸张很普通，就是普通的作文纸。上面的字迹是钢笔写的，很工整，甚至可以说漂亮，完全不像一个男生能写出的字。祝余想起在图书馆，顾征用那支深绿色钢笔写字的样子，手指修长，握笔的姿势标准得像书法课示范。

她犹豫了一下，伸手拿起那张纸。

“看星云诞生，听草木呼吸，在时间里迷路。”

她又读了一遍。

这次她注意到，在纸张的右下角，有一个很小的铅笔印记，像是一个建筑的简笔画——几根线条勾勒出一个不规则的几何体，有点像教堂，又有点像某种现代雕塑。

祝余看着那幅小画，忽然想起什么。她打开书包，从最里层掏出日记本，翻到某一页——那是她上周在图书馆回来后画的，画的是透过彩色玻璃看到的光影。她用彩色铅笔涂了红蓝绿的色块，在角落里写了一行小字：“光是有形状的。”

她把两张纸并排放在一起。自己的彩色光影，顾征的建筑简笔画。两个完全不同的东西，却莫名有种和谐感。

“你在干什么？”

声音从门口传来。

祝余吓得手一抖，两张纸都掉在地上。她猛地抬头，看见顾征靠在门框上，书包单肩挎着，表情似笑非笑。

“我……”祝余赶紧蹲下身捡纸，脸烧得厉害，“王老师忘了拿走，我想……”

“想偷看？”顾征走进来，帮她把另一张纸捡起来——是她的日记本那一页。

祝余想把日记本抢回来，但顾征已经看到了上面的画。他挑了挑眉：“你画的？”

“……嗯。”祝余的声音小得像蚊子。

顾征仔细看了看那幅画：“图书馆的彩色玻璃？”

“你怎么知道？”

“光影的角度。”顾征指着画上的色块，“下午四点的阳光，透过西侧第三扇窗照进来，在地上形成的光斑就是这个形状。你观察得很仔细。”

祝余愣住了。她没想到顾征能看出来，更没想到他会用这么专业的口吻评价一幅随手涂鸦。

“你也画画？”她问。

“偶尔。”顾征把日记本还给她，“建筑系的入学考试要考素描，我在练。”

祝余接过日记本，手指碰到了顾征的指尖。这次她没有立刻缩回手，而是抬头看着他：“你真的要考建筑系？”

顾征的眼神暗了暗：“你知道的不少啊。”

“听说的。”祝余老实承认，“大家都说你放弃了保送名额。”

“嗯。”顾征没有否认。他走到窗边，看着外面的夕阳，“有时候觉得挺可笑的。所有人都觉得我疯了，为了一个不确定的未来，放弃一条确定的光明大道。”

“但那条光明大道，通向的不是你想去的地方。”祝余说。

顾征转过头看她，眼神里有惊讶，也有别的什么：“你明白？”

“我不明白。”祝余摇头，“我不明白建筑有什么魔力，能让你这么执着。但我知道，如果一条路走不到你想去的地方，那再光明也没有意义。”

顾征看了她很久。夕阳的光照在他脸上，让他的五官显得格外深刻。然后他笑了，不是那种漫不经心的笑，而是真正开心的笑。

“祝余，”他说，“你比我想象的有意思。”

祝余的心跳漏了一拍。

“那三行诗……”她指了指他手里的纸，“是真的吗？你真的向往那样的生活？”

顾征看着那三行字，沉默了一会儿：“是真的。但也是理想化的。现实是，我可能要花很多年才能靠近一点点——看星云需要天文望远镜，听草木呼吸需要绝对的安静，在时间里迷路需要勇气和代价。”

“那你还会去吗？”

“会。”顾征的回答没有犹豫，“就算只能靠近一点点，也比站在原地好。”

他把那张纸折好，放进口袋：“我该去找王老师了。再不去，她真的要生气了。”

“你准备怎么跟她解释？”

“不解释。”顾征说，“我会给她写一篇八百字的作文，关于‘如何在既定的轨道里寻找自由’。这应该符合她的期待。”

祝余笑了。她觉得顾征真的很聪明——他知道什么时候该坚持，什么时候该妥协。这不是软弱，而是一种更高级的生存智慧。

“对了，”顾征走到门口，又停下来，“你的梅干菜，我帮你换了个地方。”

祝余一愣：“什么？”

“假山后面那个位置确实不好。”顾征说，“我把它挪到图书馆后墙的空调外机下面了，那里干燥，而且有铁网罩着，野猫进不去。”

“你……”祝余不知道该说什么，“你怎么知道那是我的？”

顾征笑了，右嘴角上扬的弧度比左边大：“整个学校，会带梅干菜来上学的，我猜只有你一个。”

说完他就走了，脚步声在走廊里渐行渐远。

祝余站在原地，手里还拿着那张画着彩色光影的日记纸。窗外，夕阳正在下沉，天边的云被烧成金红色，像一场盛大而安静的燃烧。

她忽然想起顾征说她的名字时，列举的那些意象：“余烬的余，余生的余，余味的余。”

余烬。

燃烧后剩下的灰烬。看起来已经熄灭，但里面可能还有火星，只要一阵风，就能重新燃起火焰。

祝余把日记本合上，装进书包。她走出教室，锁上门。走廊里已经没人了，只有她的脚步声在回荡。

经过文科班教室时，她透过门玻璃看了一眼。顾征果然在里面，坐在王老师对面，低着头，像是在认真听训。但从她的角度，能看到他的侧脸——嘴角有很淡的笑意，像在听一个有趣的故事。

祝余没有停留，继续往楼下走。

走出教学楼时，她遇见了陈序。那个戴眼镜的男生正抱着一摞作业本往教师办公室走，看见她，点了点头。

“你是祝余吧？”陈序开口，声音温和有礼。

“嗯。”

“我是陈序，顾征的朋友。”他推了推眼镜，“他跟我提过你。”

祝余有点意外：“提我什么？”

“说你挺特别的。”陈序笑了，“顾征很少评价别人，更少用‘特别’这个词。所以我就记住了。”

祝余不知道该说什么，只好沉默。

陈序似乎也不在意，继续说：“顾征那个人，看起来很难接近，但其实很简单。他认准的事就会去做，认准的人就会去保护。所以如果他对你友好，那是真的觉得你值得。”

这话说得有点直白，祝余的脸又红了。

“我没有……”她想解释什么，但发现没什么可解释的。

“不用紧张。”陈序说，“我就是随口一说。对了，你如果需要补习的话可以找我，我听说你从县中转来，可能需要适应一下这边的进度。”

“谢谢。”

“不客气。”陈序看了眼手表，“我得去交作业了。再见。”

“再见。”

祝余看着他走远，心里涌起复杂的情绪。顾征的朋友也和他一样，看起来礼貌周到，但总有种距离感。那种距离感不是傲慢，而是一种——怎么说呢——知道自己要什么，所以不需要在无关的人和事上浪费精力的清醒。

她走出校门，往公交站走。路上遇见了周浩和他的几个朋友，他们正在便利店门口抽烟。看见祝余，周浩眯了眯眼睛，但没说什么，只是把烟头扔在地上，用脚碾灭。

祝余目不斜视地走过去。她能感觉到背后的目光，像针一样扎人。但她没有回头。

公交车上人很多，祝余挤在角落里，抓着扶手。车窗外，城市华灯初上，霓虹闪烁。她看着那些匆匆掠过的光影，忽然想起顾征的三行诗。

看星云诞生，听草木呼吸，在时间里迷路。

如果真的能那样生活，会是什么感觉？

她不知道。但她想，也许每个人心里都有一片荒原，都有一首三行诗，都有一扇彩色玻璃窗。区别只在于，有些人敢于承认，有些人选择遗忘。

而顾征，是那种不仅承认，还要把它写在纸上，交给老师看的人。

这种勇气，让祝余羡慕，也让她害怕。

羡慕是因为她也想那样活着——真实地，不妥协地，哪怕会受伤。

害怕是因为她知道，那样的活法，注定要承受更多的风雨和质疑。

公交车到站了。祝余下车，走进小区。父亲还没回来，家里黑漆漆的。她打开灯，换上拖鞋，走进厨房想找点吃的。

冰箱里只有几颗鸡蛋和一把青菜。她决定煮碗面。

水在锅里沸腾，面条在滚水中舒展。祝余靠在料理台边，看着窗外的夜色。对面楼的窗户亮着灯，隐约能看见一家人围坐在餐桌前吃饭的画面。

她想起老家的房子，想起母亲做的梅干菜烧肉，想起院子里那棵桂花树。现在是九月，桂花应该开了吧？满树金黄，香气能飘出很远。

鼻子有点酸。

她甩甩头，把面条捞进碗里，加了点酱油和猪油。简单的晚餐，但能填饱肚子。

吃完饭，她回到房间写作业。数学题很难，她咬着笔杆想了很久。写到一半时，手机响了——是母亲发来的短信。

“余余，吃饭了吗？学习累不累？妈妈想你。”

很简单的几句话，祝余的眼泪却一下子掉了下来。

她擦了擦眼睛，回复：“吃了，不累，我也想你。”

发送成功后，她把手机放在一边，继续写题。但思绪总是飘走，飘回学校，飘到图书馆，飘到那个有彩色玻璃窗的角落。

她想起顾征手腕上的伤疤。那道疤是怎么来的？是意外，还是某种决绝的证明？

她想起顾征写字时专注的侧脸。他一定练过书法，否则写不出那么漂亮的字。

她想起顾征说“你比我想象的有意思”时的眼神。那里面有欣赏，有好奇，还有一种她说不清的东西。

她甩甩头，强迫自己集中注意力。数学题需要逻辑，需要冷静，不能掺杂任何多余的情绪。

窗外的夜越来越深。祝余写完作业时，已经十一点了。她洗漱上床，关灯躺下。

黑暗中，她睁着眼睛，看天花板上的光影——那是窗外路灯透过窗帘缝隙照进来的，一道细细的光线，像把黑暗切开了一个口子。

她想起顾征的三行诗，在心里默念：

看星云诞生，

听草木呼吸，

在时间里迷路。

然后她闭上眼睛，对自己说：

睡吧，明天还要上学。

明天，也许还能遇见他。

也许还能听见更多关于他的故事，拼凑出更完整的他。

也许，她也能在自己的荒原上，找到一条小路——不一定通向星云和草木，但至少，通向某个更真实的自己。

这个念头让她感到一丝安慰。

在入睡前的恍惚中，她仿佛又回到了图书馆，站在那扇彩色玻璃窗前。阳光透过玻璃照进来，在地上投下斑斓的光斑。顾征站在光影中，手里拿着那本《荒原狼》，手腕上的伤疤在光下泛着淡淡的银色。

他转过头，对她笑了笑。

然后说：

“欢迎来到荒原。”

祝余在梦里点了点头。

她知道，这片荒原，她得自己走。但知道有人也在走，走在她前面，或者走在她身边——这种感觉，让她不那么害怕了。

窗外的城市在沉睡。偶尔有车驶过，轮胎摩擦地面的声音由远及近，又由近及远。

祝余翻了个身，沉入更深的睡眠。

而在这个城市的另一个角落，顾征正坐在租来的公寓里，对着建筑系的备考资料。台灯的光照在图纸上，铅笔在纸上划过，发出沙沙的声响。

他画了一会儿，停下来，从口袋里掏出那张三行诗。

看星云诞生，听草木呼吸，在时间里迷路。

他笑了笑，把纸折好，夹进《荒原狼》的扉页里。

然后他继续画图，一直到凌晨。

两个少年，在同一片星空下，做着不同的梦，走向不同的方向。

但在这个夜晚，他们的梦境有过短暂的交汇——在图书馆的光影里，在三行诗的字句里，在彼此眼神的碰撞里。

这些交汇也许微不足道，但就像夜空中偶尔划过的流星，虽然短暂，却足够明亮，能在记忆里留下痕迹。

而痕迹，正是所有故事的开始。

新书《星轨之间》以惊人细腻的笔触，捕捉生活中那些微小却震颤心弦的触碰瞬间。它不只关于皮肤的感觉，更是一场唤醒深层记忆与情感的温柔之旅。翻开它，让文字替你找回那些被遗忘在指尖的暖意与联结。一本让人想紧紧抱在怀里的书。

作者有话说

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第3章 第三章：流言与真相