碎霜引 第4章 夜遇

叶归的遗言是在他死后的第三日被公布于众的。

那首诗不知从哪个狱卒口中传了出来，一夜之间便飞遍了京城的每一个角落。“青山埋骨不埋冤”——七个字，像一把没有柄的刀，握着它的人只觉得硌手，旁观的人却被割得生疼。太学生们在国子监门口聚了上百人，有人誊抄了这七个字贴在照壁上，有人对着丞相府的方向长揖至地，有人当场哭出了声。哭的人一开口，旁边的人便也跟着红了眼眶，像是积压了太久的云层终于找到了一个裂缝，雨水便顺着那裂缝倾泻下来。

哭声引来了五城兵马司的人。他们驱散了人群，撕掉了照壁上的字，把几个领头的太学生拖进了大牢。动作干净利落，像是做惯了这种事。没有人反抗，也没有人申辩。书生们的骨头硬，但硬不过刀把子。他们只是在被拖走的时候回头看了一眼国子监的大门，目光里有悲愤，有无奈，还有一种被碾碎了却不肯服软的倔强。

新任丞相的任命在遗言公布的同一天下达。

周自厌这三个字在朝堂上响起来的时候，许多人的表情都微妙地变了一瞬。叶归和周自厌不合，这不是什么秘密。两人同年入仕，同朝为官，一个做到了丞相，一个做到了御史中丞，按理说该是同气连枝的，却偏偏斗了半辈子。说是斗，其实更像是周自厌单方面地咬着叶归不放。叶归提议减税，他上书反对；叶归举荐人才，他弹劾对方有私；叶归在朝堂上说了一句什么，他必定要找出三处不妥来。叶归从不与他争，每次都是安安静静地听完，说一句“周大人所言有理”，便不再言语。这种不争比争更让人难受——周自厌每一次蓄足了力气挥出去的拳头，都打在了一团棉花上，软绵绵的，没有回响，没有痛感，只有一种被无声否定的憋屈。

如今叶归死了。那团棉花散了，周自厌的拳头悬在半空中，再也没有落下来的地方。

他坐上丞相之位的那天，在空荡荡的签押房里坐了很久。桌案上还留着叶归用过的一方砚台，砚台里干涸的墨迹结成了一道道裂纹，像干裂的河床。他盯着那些裂纹看了半天，忽然伸出手，把砚台翻了过去，背面朝上。

他不想看见叶归的字。但翻过去之后，他又觉得那砚台翻过去的样子更难看了，像一个被人按在地上的囚犯，四仰八叉的，不成体统。他又把它翻了回来。

这样翻来覆去地折腾了几回，他终于恼了，把砚台往地上一摔。砚台碎成了几块，溅起来的墨灰扑了他一脸。他愣在那里，脸上黑白交错，像一个蹩脚的伶人卸了一半的妆。

没有人知道他那天在签押房里坐了多久。只是后来有宫人进去收拾的时候，发现那几块碎砚台被人捡了回来，用浆糊仔仔细细地粘在了一起。粘得不好，歪歪扭扭的，裂缝里的浆糊干了之后变成了灰白色，像一道永远愈合不了的疤。

那方砚台被放在签押桌的角落，再也没有人动过。

两年后，双江城。

双江城在京都西北，燕山脚下。两条江从这里穿城而过——长春江往南，沂江往东，将整座城切成三块，又用大大小小的石桥将它们缝在一起。城中多水，便多雾，尤其春秋两季，江面上的雾气会漫上来，把整座城裹在一层薄薄的纱里，远山近水都成了水墨画里洇开的轮廓。

这里离京城不远不近，快马两日的路程，说是在天子脚下，却又带着几分山高皇帝远的散漫。城中的百姓说话带着燕山口音，尾音拖得长长的，像是在唱歌。街上卖的东西也和京城不同——多的是山货和河鲜，少的是绫罗绸缎和金银珠玉。整个城池的气质是温吞的、潮湿的，连空气里都浸着一股子甜腻的桂花糕的味道。

谢时安在这里已经待了一年半了。

他离开京城的时候，没有跟任何人打招呼。那一年他做了大半年的锦衣卫副提督，头顶上压着一个叫刘福的太监。刘福是司礼监的掌印太监，兼着锦衣卫提督的衔，实际上什么都不懂，只知道贪污受贿、卖官鬻爵。谢时安每次拿到什么案子，都要先过他的手，他点头了才能查，他摇头了就得停。有一次谢时安查到了一个户部侍郎贪墨的实证，铁证如山，刘福却轻飘飘地说了一句“此人于咱家有恩”，便把案子压了下来。谢时安站在他面前，看着那张白白胖胖的脸上挂着的笑容，忽然觉得很恶心。不是对刘福的恶心，是对自己的——他谢时安什么时候沦落到要给一个阉人当狗了？

第二天他上了一道折子，说自己旧伤复发，需要静养，请辞一切职务。折子递上去之后，他没有等批复，当天就收拾了东西出了京城。

皇帝没有挽留。只是批了一个“准”字，墨迹很淡，像是在说一件可有可无的事。

谢时安先去了北疆。他骑着马，一个人，沿着当年回京的路往回走。走到嘉陵关的时候，发现赵文远把防务搞得一团糟——关墙上的缺口还是他当年离开时的样子，只是用木头和石块草草地堵上了，连泥都没有抹。守关的将士们倒是吃得饱，一个个养得白白胖胖的，但刀都生了锈，弓弦也松了，一看就知道很久没有操练过。他在关内待了三天，没有惊动任何人，然后默默地离开了。

他去了东边的山上。那山上的树已经长出了新的枝条，嫩绿嫩绿的，在两年前的伤口上覆盖了一层新鲜的皮肉。他找到了一棵当年被他扒过皮的树，那棵树没有死，只是树干上留着一道长长的疤，疤的颜色比周围的树皮深一些，摸上去粗糙而坚硬。他把手掌贴在那道疤上，闭着眼睛站了很久。

然后他下山，上马，一路向南。他没有回京城，而是拐了个弯，来了双江。

做双江总督是他自己的意思。这个位置不高不低，管着一府的军政要务，说有权也有权，说没权也没权——全看你怎么用。谢时安用得很顺手。他把城中的治安整顿了一遍，把那些欺行霸市的、鱼肉百姓的、仗着京城有人便无法无天的，一个一个地收拾了。他做事干净利落，不给任何人留把柄，也不给任何人留面子。双江的百姓不知道他的底细，只知道新来的总督年轻、狠辣、不好惹，但做事公道，于是便也认了。

这一年半里，他做了很多事，唯独没有做过梦。

准确地说，他没有再做过那个梦。那个只有一道侧影、一个模糊轮廓的梦。他以为时间会把这个痕迹磨掉，就像山上的树会长出新的皮肉，把旧伤覆盖得看不出原来的形状。但他错了。那道侧影没有消失，它只是沉下去了，沉到了意识的最深处，像一颗被埋在土里的种子，你以为它死了，其实它一直在等——等一场雨，等一阵风，等一个偶然的契机，然后破土而出。

这个契机，在一个他吃醉了酒的夜晚，终于来了。

宴席是在城中一个盐商的宅子里办的。

谢时安本来不想去。他讨厌这种场合——满屋子的人脸上都挂着差不多的笑容，说话的声音嗡嗡嗡的像一群苍蝇，酒杯碰来碰去的，碰出来的全是虚情假意。但那个盐商是他整治城中私盐时出过力的，于情于理都该去喝一杯。他去了，想着喝一杯就走，结果一杯变成三杯，三杯变成五杯，五杯之后，他就不记得自己喝了多少了。

酒是上好的绍兴女儿红，入口绵软，后劲却大得吓人。谢时安喝到最后，只觉得整个脑子都泡在了温水里，所有的念头都变得黏糊糊的，抓不住，也甩不掉。他靠在椅背上，听旁边的人在说什么“今年雨水好”“收成不错”之类的话，那些字一个个地钻进他耳朵里，又一个个地从另一只耳朵里溜出去，一个字都没有留下。

他站起来的时候，椅子往后倒了一下，被旁边的人扶住了。有人问他要去哪里，他说出去透透气，便推开门走进了院子里。

院子里的冷风灌进衣领里，激得他打了个寒噤。酒醒了一瞬，又醉回去了。他站在院中，抬头看了一眼天——天上有月亮，不大，弯弯的一钩，挂在燕山的轮廓上，像是山尖上挑着一盏快要熄灭的灯。地上有薄薄的一层雪，不是新下的，是前几日剩下的，被风吹到了角落里，和泥土混在一起，灰扑扑的，不再像雪，倒像是一层落了灰的旧棉絮。

他推开宅子的后门，走进了街上。

街上很安静。双江城的夜不像京城那样有宵禁，但也绝不热闹。这个时辰，大多数铺子都已经关了门，只有几家酒肆和茶楼还亮着灯，灯光从门缝里漏出来，在雪地上画出一道一道昏黄的长条。远处的江面上有船家的灯火，星星点点的，像是谁把一把碎金子撒在了黑绸子上。

谢时安沿着街走，脚步有些踉跄，但还不至于走不稳。他走过了一条巷子，又走过了一条，不知道自己要去哪里，也不知道自己想干什么。他的脑子被酒泡得发胀，所有的念头都变成了浆糊，只有一个东西还清晰着——

那个侧影。

他不知道自己为什么会在这个时候想起那个侧影。两年前的事了，只在寿康宫外看了不到一瞬的一眼，连脸都没有看清。但那个侧影就像一根刺，扎在他脑子里，拔不出来，也化不掉。他有时候觉得可笑——他谢时安是什么人？是从死人堆里爬出来的，是啃过树皮喝过血的，是在北疆的风沙里把自己磨成了一块铁的人。这样的人，居然会因为一道看不清面容的侧影，在两年的时间里反复地、无意识地、不受控制地去想一个人。

他甚至不知道那个人是谁。是宫里的什么人？是哪家的公子？还是太后身边的什么人？他后来查过，但没有查到任何线索。那个人就像一阵风，在寿康宫外的宫道上吹过，然后就消失了，无影无踪，仿佛从来没有存在过。

他有时候会怀疑，那是不是自己喝醉了酒之后产生的幻觉。但他清楚地记得那天的每一个细节——宫墙上的梅、天边的晨光、雪地上的脚印、那人侧过头时伞沿抬起的那一线——这些细节太真实了，真实到不可能是幻觉。而且，他那天没有喝酒。

所以他只能承认，那个侧影是存在的。存在过，然后消失了。像一个梦。

他走着走着，忽然停住了。

前方有一家铺子还亮着灯。

那是一间不大的店面，门脸儿窄窄的，夹在一家布庄和一家药铺之间，像一本被两本厚书挤在中间的小册子。门头上挂着一块匾，匾上的字被夜雾遮住了，看不太清。门是开着的，里面的灯光暖黄色的，从门里流出来，在门口的雪地上铺了一小片光晕。

谢时安站在街对面，看着那间铺子。

这个时辰还没有打烊的铺子，不是酒肆就是茶楼。但这间铺子不像——没有酒旗，没有茶幌，门口的台阶上干干净净的，什么都没有。他眯着眼看了半天，闻到了一股淡淡的甜香，从门里飘出来，混着夜雾，像是某种糕点的味道。

糕点铺子。这个时辰还开着门的糕点铺子。

他的脚步自己迈了出去。

走到门口的时候，他看清了匾上的字——“余香居”。字写得秀气，像是用簪花小楷放大了写的，笔画的起承转合都带着一股子柔韧的劲道。他推开门，走了进去。

铺子不大，七八步就能走到头。左边是一排木制的货架，架子上摆着几碟剩下的糕点，用纱罩罩着。右边是一张柜台，柜台上搁着一盏灯、一把算盘、一本翻开的账册。柜台后面有一个人，正低着头，手里拿着笔，在账册上写着什么。

谢时安进去的时候，那人抬起头看了他一眼。

就是这一眼。

谢时安觉得自己的脑子“嗡”了一声，像是有人在他的颅骨里敲了一下钟。所有的酒意都在这一瞬间被震散了，散成了无数细碎的泡沫，漂浮在他的意识表面，让他的思维变得比醉酒时还要混乱。

那张脸。

那张他梦了两年、想了两年、以为自己这辈子再也见不到的脸。

它就那么安安静静地出现在他面前，没有预兆，没有铺垫，像是有人把他脑海中的那个模糊的侧影抽出来，用水墨一点一点地描清楚了，然后贴在了这间小小的糕点铺子里。

比两年前更瘦了一些，下颌的线条更加分明，但那种苍白没有变——白得像是从来没有被阳光晒过，又像是骨子里就带着某种透明的质感。眉峰细长而微挑，不是那种凌厉的挑，而是带着一种漫不经心的弧度，像是一笔写就的草书，起笔和收笔都恰到好处。鼻梁挺直，嘴唇薄而淡，淡到几乎要和脸上的苍白融为一体，只有唇峰处有一点若有若无的血色，像是白瓷上不小心沾了一滴胭脂。

最要命的是那双眼睛。

那双眼睛是浅褐色的，浅到在灯光下几乎看不出颜色，只有瞳孔深处有一点幽暗的浓，像是深潭底部的一小块墨。此刻这双眼睛正看着谢时安，目光里没有什么特别的表情——不惊讶，不紧张，也不好奇，只是平静地看着他，像在看一个深夜走进来的客人。那种平静不是装出来的，是一种骨子里的、被时间打磨出来的、对什么都提不起太大兴趣的漠然。

但这双眼睛和两年前在寿康宫外看到的那一瞬不同了。两年前他只看到了一眼，那一眼里有冰、有雾、有拒人于千里之外的冷。而此刻，在这间暖黄色的小铺子里，那双眼睛里的冰像是被屋里的热气熏化了一层，露出下面某种更柔软的东西。不是亲近，只是……不排斥。

谢时安站在门口，手扶着门框，一言不发地看着他。

他知道自己这样很失礼。他知道一个正常人走进一家铺子，应该先看货架上的商品，或者先开口问话。但他做不到。他的眼睛像是被什么东西钉住了，钉在那张脸上，拔都拔不出来。

柜台后面的人放下了笔。

“客官，”他开口了，声音不高不低，带着一种清冽的质地，像是冬天里的一捧泉水，冷是冷的，但不刺骨，“这个时辰，小店已经不打烊了。”

他说“不打烊”三个字的时候，嘴角微微动了一下，像是在忍住一个笑。那个弧度太小了，小到如果不是谢时安正死死地盯着他的脸，根本不可能注意到。

谢时安终于找回了自己的声音。

“不打烊，”他说，声音有些沙哑，带着酒后的滞涩，“那就是还开着门。开着门，就能做生意。”

他没有等对方回答，径直走到柜台旁边的椅子前，坐了下来。他的动作很随意，随意到带着几分蛮横，像是在自己家里一样。椅子是竹制的，被他高大的身躯压得吱呀响了一声。

柜台后面的人看了他一眼，没有说什么，只是重新拿起了笔，低头继续写账册上的字。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，握笔的姿势很好看，带着一种世家子弟才会有的从容。但他写字的动作很慢，一笔一画的，像是在做一件需要仔细斟酌的事情。

谢时安坐在椅子上，手肘撑在膝盖上，身体微微前倾，目光毫不掩饰地落在那人身上。他的眼神里没有审视，没有打量，只有一种近乎贪婪的、不加任何修饰的注视。

“你叫什么名字？”他问。

这个问题来得太直接了，直接到像是在审讯犯人。但他不在乎。他是醉了，但他知道自己想要什么——他想知道这个人是谁。这个想了两年的人，到底是谁。

那人停下了笔，抬起头，那双浅褐色的眼睛平静地看着他。

“沈遥。”他说，声音依然不高不低，“客官想买什么糕点？”

“沈遥。”谢时安把这名字在舌尖上滚了一遍，像是在品一杯酒的滋味，“哪个遥？”

“遥望的遥。”

“好名字。”谢时安点了点头，目光依然没有从那张脸上移开，“沈老板不是本地人吧？”

沈遥看了他一眼，目光里终于有了一丝不一样的东西——不是警惕，只是某种淡淡的审视，像在判断这个深夜闯进来的醉汉到底想做什么。

“不是。”他说，“从南边来的。”

“南边哪里？”

“客官，”沈遥放下笔，手指轻轻按在账册上，“小店卖的是糕点，不是户籍。”

这话说得客气，客气里带着一道软软的墙——你不该再问了，这是墙的意思。但他的语气太温和了，温和到那道墙看起来像是一扇没有关严的门，只要你再轻轻推一下，它就会开。

谢时安笑了。

他笑起来的时候，那张冷硬的面容忽然生动了许多。眉眼间的戾气被笑意冲淡了，露出下面某种更年轻的、更鲜活的东西。那是他被北疆的风沙和朝堂的算计打磨掉之前的样子——一个二十三岁的年轻人，骨子里还带着几分没褪干净的顽劣。

“我嘴刁，”他说，“买糕点之前，得先知道做糕点的人是什么来路。南边来的师傅做糕点爱放糖，北边来的师傅爱放油，东边来的师傅——”

“客官，”沈遥打断了他，声音里带着一丝极淡的无奈，“你醉了。”

“我没醉。”谢时安说，语气笃定得像是在说一加一等于二，“我要是醉了，就不来买糕点了，直接回府睡觉了。”

沈遥看着他，沉默了片刻。那双浅褐色的眼睛在灯光下微微闪了一下，像是一汪被风吹皱的水面，涟漪很细，很快就平了。

“那客官想买什么？”他问，语气里有一种听天由命的妥协，像是在说“算了，跟一个醉汉计较什么呢”。

谢时安的目光在铺子里扫了一圈，最后落在货架上的一个碟子上。碟子里放着几块淡绿色的糕点，方方正正的，上面撒着一层薄薄的糖霜，像是一块块被雪覆盖的草地。

“那个是什么？”

“桂花绿豆糕。”

“来一块。”

沈遥站起来，走到货架前，取了一块绿豆糕放在碟子里，端过来放在谢时安面前的桌上。他弯腰放碟子的时候，谢时安闻到了一股很淡的香气——不是糕点的甜香，是他身上的气息。冷冽的，清苦的，像是深冬的梅花被碾碎了之后混着雪水的味道。这气息和这间铺子里的甜香混在一起，产生了一种奇异的和谐，像是有人在一碟糖霜里加了一小撮盐，甜味便忽然变得立体了，有了层次，有了深度。

谢时安拿起绿豆糕咬了一口。

糕是好糕，松软香甜，桂花的香气在嘴里化开，带着一股子清新的凉意。但他没有尝出味道——或者说，他尝出了味道，但那个味道被另一种更强烈的感觉覆盖了。他看着沈遥走回柜台后面坐下，重新拿起笔，低头继续写字。灯影在他的脸上投下了一层淡淡的光晕，将他的睫毛投出一小片阴影，落在颧骨上方，像是两把微型的扇子。

“沈老板一个人看店？”谢时安咬着绿豆糕，含糊不清地问。

“嗯。”

“这么晚了还不关门，生意很好？”

“在算账。”沈遥头也不抬，“算完就关。”

“那我算不算打扰了？”

沈遥没有回答。他笔尖顿了一下，在账册上留下了一个小小的墨点。他看了那个墨点一眼，用笔尖把它描成了一片叶子的形状，然后继续往下写。

谢时安把最后一口绿豆糕塞进嘴里，拍了拍手上的糖霜，靠在椅背上。他的目光从沈遥的脸上移到手上，从手上移到衣领上，从衣领上移到头发上。每一处都看得很仔细，像是要把所有的细节都刻进脑子里。

“沈老板，”他又开口了，“你有没有觉得我眼熟？”

沈遥的笔停了一瞬。那一瞬很短，短到如果不是谢时安正死死地盯着他，根本不可能注意到。然后他继续写，语气平淡得像是在念一段与己无关的文字：“不觉得。”

“你再看看。”谢时安往前倾了倾身子，把脸凑近了一些，“仔细看看。”

沈遥终于抬起头，正正经经地看了他一眼。这一眼比之前那些都要长一些，长到谢时安觉得自己被那双浅褐色的眼睛从头到脚地翻了一遍，连骨头缝里的东西都被照了个通透。

然后沈遥收回目光，低下头，继续写字。

“不觉得。”他说，语气和之前一模一样。

谢时安笑了。这次笑得比之前更大一些，露出了一排整齐的白牙。他觉得“沈遥”这两个字从他的耳朵里钻进去，顺着血管一路往下，最后落在了胸口某个位置，沉甸甸的，热乎乎的。

“那可能是我想多了，”他说，重新靠回椅背上，目光落在天花板上，“我总觉得在哪儿见过你。像是在梦里。”

这话说得太直白了。直白到像是拿着一把没有鞘的刀，刀刃朝外，不怕割伤别人，也不怕割伤自己。但他说出来的时候，语气里没有调戏的意味——至少他自己觉得没有。他只是把心里想的东西说出来了，像喝水一样自然。

沈遥的笔尖在纸上停了一瞬。

“客官，”他说，声音依然平静，但语速比之前慢了一些，“你的绿豆糕吃完了。”

“嗯。”

“小店要打烊了。”

“我知道。”谢时安说，但身体没有动，依然靠在椅背上，像一棵扎了根的树。

沈遥放下笔，合上账册，把算盘挂回柜台的钩子上。他的动作不紧不慢，有一种经过精心计算的从容——每一个动作都恰到好处，不浪费一分力气，也不多出一分声响。谢时安看着他的手指拂过算盘的珠子，看着他把账册放进柜台下面的抽屉里，看着他站起来，拿起桌角的一盏灯，转过身来面对自己。

灯在他手里，光从他身后照过来，将他的轮廓勾出了一道金边。他的脸在逆光中变成了一片模糊的阴影，只有那双眼睛还亮着，亮得像两颗浸在水里的琥珀。

“客官，”他说，“该回了。”

谢时安看着他，忽然觉得有什么东西在胸腔里炸开了。不是疼，是一种他从来没有体验过的、温热而酸涩的感觉，像是有一只手伸进了他的胸膛，把他的心攥了一下。不重，只是轻轻一下，但那一瞬间，他觉得自己浑身的力气都被抽走了。

他站起来。站起来的时候晃了一下——不是装的，是真的有些站不稳。酒意在后劲上来了，脑子里的那根弦被绷到了极限，随时都可能断。他伸出手，扶住了柜台的边缘，指尖离沈遥的手只有一寸。

那一寸的距离里，有灯光，有灰尘，有两个人身上不同气息的交汇——一个带着北疆的风沙和酒气，一个带着桂花的甜和梅的冷。

谢时安低头看着那只手。手很白，白得像是没有骨头的，指节微微凸起，指甲修剪得整整齐齐。他想伸手碰一下，哪怕只是碰一下指尖，但他没有。不是不敢，是觉得不应该。这种感觉很奇怪——他谢时安什么时候在乎过“应该不应该”？在北疆，他想杀就杀，想走就走；在锦衣卫，他想查就查，想停就停；在双江，他想收拾谁就收拾谁。他从来不是一个会顾虑“应该不应该”的人。

但此刻，他看着那一寸的距离，忽然觉得自己不应该再往前了。

不是因为礼数，不是因为身份，不是因为任何外在的东西。只是因为他觉得，这个叫沈遥的人，不是那种可以随便碰的人。

这种直觉没有来由，却无比清晰。

他收回了手，站直了身体。

“沈老板，”他说，声音比之前低了一些，沙哑中带着一种克制的温柔，“明天还开门吗？”

“开。”沈遥说。

“那我明天来买糕点。”

沈遥没有回答。他只是站在那里，手里提着灯，逆光中的轮廓安静得像一幅画。

谢时安转身走出了铺子。他走到门口的时候，回头看了一眼。沈遥还站在柜台后面，灯在他手里微微摇晃着，光影在墙上画出了晃动的弧线。他的脸上没有什么表情，但那双浅褐色的眼睛在灯光下看起来比之前暖了一些——或者只是谢时安的错觉。

谢时安走出门，站在街上，深深地吸了一口冷空气。冷空气灌进肺里，把最后一丝酒意也冲散了。他的脑子从来没有像此刻这样清醒过。

他回头看了一眼铺子的门。门还开着，暖黄色的灯光从里面流出来，在雪地上铺了一地碎金子。

他站在那里，嘴角弯了一下。

不是那种在北疆战场上的冷笑，也不是在朝堂上的讥讽，是一种他自己都没有意识到的、发自心底的、柔软得像春水一样的笑。

然后他转身，踏着夜色，朝总督府的方向走去。他的脚步比来时稳了很多，每一步都踩得很实，像是终于找到了一个可以落脚的、不会塌陷的地方。

身后，铺子里的灯灭了。

整条街沉入了黑暗和寂静之中。只有远处的江面上，还有船家的灯火在雾里明灭着，像是谁在很深很深的夜里，睁着一双不肯合上的眼睛。

嘿嘿嘿嘿终于说上话了

作者有话说

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第4章 夜遇