弑己 第3章 第 3 章

信是申时三刻送到的。

送信的人是个卖炭翁，挑着两筐黑炭，在二皇子府的后门叫卖。门房的老吴头出来，骂了他两句，说府里不缺炭，让他滚。卖炭翁陪着笑，挑着担子走了。走出半条街，拐进一条胡同，把炭筐往地上一撂，脱下破棉袄，换上一身干净衣裳，从炭筐底层的夹板里抽出一封信，揣进怀里。

半个时辰后，这封信到了二皇子手上。

信封上火漆封着，漆上压了一个极小的印记，是一匹奔马。边关的印记。

二皇子拆开信，从头到尾看了一遍。信很短，只有八个字：

“时机未到，按兵不动。”

他把信凑近烛火，看着火舌舔上纸边，慢慢往里卷，黑灰落下来，落在他手指上。他没动，就那么举着，直到最后一点纸角烧尽，化成灰，落在桌上的青瓷笔洗里。

屋里很静。静得能听见外头雪落的声音。

他站起来，走到窗前。

窗纸泛着白光，外头的雪还在下。他推开一条缝，冷风灌进来，带着雪沫子，扑在脸上，凉得刺骨。他没躲，就那么迎着风，望着外头。

院子里的雪积了半尺厚，没人扫。是他吩咐不扫的。他喜欢看雪，喜欢看雪把一切都盖住，盖得干干净净，什么都看不出来。就像这京城里的人，脸上都戴着面具，谁也看不出谁在想什么。

他想起今天朝会上的事。

他参了孙国栋。河工银两的事，他准备了三个月，查了三年，终于找到了一个敢开口的御史。那御史今天在朝会上慷慨陈词，把孙国栋贪墨的证据一条一条念出来，念得满朝文武面面相觑，念得父皇脸色铁青。

父皇当场下旨，命大理寺彻查。

他站在百官前头，低着头，没看父皇的脸。可他听得出来，父皇的声音在抖。不是气的，是别的什么。他说不清楚。

他只知道，这一刀捅下去，孙国栋不死也得脱层皮。孙国栋一倒，太子就没了靠山。太子没了靠山，他就是唯一的皇子。

唯一的。

他望着外头的雪，忽然想起母妃。

母妃死的那年，他十五岁。也是冬天，比现在冷得多。

母妃是病死的。太医说是痨病，会过人，不让他靠近。他只能隔着帘子，听母妃咳嗽，一声接一声，咳得他心都揪起来。他想冲进去，被太监们死死拉住。他挣不开，只能在外头喊，喊母妃，喊娘，喊什么都行，只要母妃应他一声。

母妃没应。

最后那天夜里，母妃忽然不咳了。帘子掀开，一个老太监出来，说娘娘请殿下进去。

他冲进去，扑到床边。

母妃瘦得只剩一把骨头，眼睛却亮得很。她看着他，看了很久，伸出手，摸他的脸。那手凉得像冰，可他没躲，就那么让她摸着。

母妃说：“老二，你听我说。”

他点头，眼泪掉下来，落在母妃手上。

母妃说：“你父皇当年，不是太子。”

他愣住了。

母妃继续说：“他是怎么当上皇帝的，你知道吗？”

他摇头。

母妃看着他，眼睛里有一种东西，他说不清楚是什么。像是恨，像是怕，又像是别的什么。她张了张嘴，想说什么，可话没说出来，就咳起来。这回咳得厉害，咳出了血，血溅在被子上，红得刺眼。

他吓得大叫，叫太医，叫太监，叫什么都行。可母妃抓着他的手，抓得紧紧的，不让他走。

母妃说：“记住……记住……”

她想说什么？他不知道。他只知道，母妃的眼睛瞪得很大，望着他，望着他身后，望着他身后那个看不见的地方。

然后她的手松开了。

她死了。

他跪在那里，握着那只凉透的手，跪了一夜。没人敢进来。他是皇子，是主子，主子不叫，奴才不能进。

那一夜，他想了很多。想母妃的话，想母妃的眼神，想母妃没说完的那句话。

你父皇当年，不是太子。

他是怎么当上皇帝的？

他不知道。

他后来查了。

查了十年。

从十五岁查到二十五岁，从皇子查到二皇子，从什么都不知道查到知道一些，又查到知道得越多越不敢说。

他查到一件事。

二十年前，有一个人，手里握着所有人的把柄。

那个人是谁，他查不到。只知道那是个很神秘的人，不在朝中，不在边关，不在任何他查得到的地方。可那个人知道所有人的秘密。皇帝的，皇后的，太子的，首辅的，边将的，太监的，都知道。

那个人死了。

死的那天，他父皇登基。

他查到这里，查不下去了。所有线索都断了，所有知道这件事的人，要么死了，要么疯了，要么不见了。他找到过一个人，是个老太监，当年在乾清宫当差。他找到他的时候，他已经疯了，住在城外一座破庙里，靠人施舍过活。

他问他当年的事，他只会说一句话：“不知道……不知道……我什么都不知道……”

他问他那个人是谁，他忽然瞪大眼睛，望着他身后，大叫一声，倒在地上，死了。

他站在那里，看着那具尸体，忽然想起母妃临死前的眼神。

一模一样。

从那以后，他再没查过。

不是不想查，是不敢查。他怕查到最后，发现那个人手里的把柄，有一份是他父皇的。他更怕查到最后，发现那个人是谁杀的，是谁让那个人死的。

他怕那个人是他父皇杀的。

可他心里清楚，八成就是。

不然怎么会那么巧？那个人死的当天，他父皇登基？

他站在窗前，望着外头的雪，想起这十年查到的东西。零零碎碎，拼不成一个完整的故事。可他拼出了一点：那个人手里，有所有人的把柄。那个人死了，那些把柄没了。可那些把柄里的秘密，还在。

那些秘密是什么？

他不知道。

他只知道，那些人，包括他父皇，包括他母妃，包括这满朝的文武，都有一个不想让人知道的秘密。

他也有。

他的秘密是：他想要那把椅子。

想得发疯。

可他不能让人知道。让人知道了，他就坐不上那把椅子。

所以他每天演戏。演一个急功近利的二皇子，演一个沉不住气的二皇子，演一个只知道争风吃醋的二皇子。他让所有人都以为，他就是那个样子。包括他父皇，包括太子，包括孙国栋，包括满朝文武。

可没人知道，他在等。

等一个时机。

窗外的雪还在下。他关上窗，走回桌前。

桌上的笔洗里，那封信的灰烬浮在水面上，慢慢洇开，慢慢沉下去。他看着那些灰，想着那八个字。

时机未到，按兵不动。

边将。

他想起这个人。

边将姓陈，叫陈国柱，是蓟辽总兵，手握二十万边军，守着大明的北大门。他是他这些年苦心经营的最大筹码。他给他送过钱，送过女人，送过他能送的一切。他也给他回过礼，回的是边关的军报，是朝中没有的消息，是一封又一封这样的信。

可他信他吗？

他不知道。

他从来没见过他。他只见过他的信，只听过他的传闻，只知道他是这天下最能打仗的人。鞑子在他手里吃了十几年的亏，愣是没敢进关一步。父皇夸他是“国之柱石”，满朝文武都这么说。

可这样的人，靠得住吗？

他想起一件事。

三年前，陈国柱进京述职。他求了父皇，让他去见他一面。父皇准了。

他去了他的住处。那是兵部给他安排的一处宅子，不大，也不小，够他住。他去的时候，他正在院子里练刀。

五十多岁的人了，一把大刀舞得虎虎生风，一招一式，都是杀人的路子。他站在旁边看着，看着那把刀在阳光下闪着寒光，看着那刀锋一次次劈开空气，心里忽然有些发毛。

陈国柱练完了，收了刀，看见他，跪下请安。他赶紧扶起来，说免礼免礼。

他请他进屋，坐下，喝茶。说了些闲话，问了问边关的事。陈国柱一一回答，答得很规矩，很恭敬，挑不出一点错。

可他总觉得哪里不对。

他看着他的眼睛，那双眼睛很平静，平静得像一潭死水。他说话的时候，那双眼睛也看着他，可他觉得，那双眼睛看透了他，他却看不透那双眼睛。

他后来想起那天的事，总觉得后背发凉。

那样的人，真的会听他的吗？

他手握二十万大军，真要动的时候，他会听我的吗？

他不知道。

他只知道，他没有别的选择。

太子有孙国栋，有满朝的文官，有名正言顺的身份。他有什么？他什么都没有。他只有这个人，这个没见过几次面、不知道心里想什么的人。

他只能信他。

不信他，他什么都没有。

窗外又刮起风来，吹得窗纸簌簌响。他听着风声，忽然想起母妃那句话。

你父皇当年，不是太子。

他是怎么当上皇帝的？

他现在知道了。父皇靠的是那个人，那个手里握着所有人把柄的人。那个人帮他，他当了皇帝。然后那个人死了。

可他靠谁？

靠陈国柱吗？

他不知道。

他只知道，他现在没有退路。

今天这一刀捅出去，孙国栋不会放过他。太子不会放过他。满朝文武，有一半的人会恨他入骨。他要是输了，就是死路一条。

可他不能输。

他输不起。

他走到书架前，抽出第三格第七本书。书是空的，里头藏着一本册子。他拿出来，翻开。

册子里是他这些年查到的东西。零零碎碎，不成体系。可每一页上都有一个人的名字，每一页上都有一些不能让人知道的事。

他父皇的事，太子的事，孙国栋的事，陈国柱的事，还有那些朝臣们的事。他这些年，一边演戏，一边收集这些东西。他知道，总有一天，这些东西会派上用场。

可他现在不敢拿出来。

因为他不知道，这些东西是真的还是假的。他查到的那些，有多少是真的，有多少是别人故意让他查到的？

他想起一个人。

那个人死了二十年了。那个人手里，有所有人的把柄。那个人是怎么查到那些东西的？他查到的这些东西，和那个人手里的，是不是一样的？

他不知道。

他只知道，那个人死了。

死的那天，父皇登基。

他合上册子，放回原处，把书塞回去。

他站在书架前，站了很久。

他想，也许他也会死。也许他查到最后，也会像那个人一样，死在某一天，死在某个人的手里。

可他不能停。

停了，就是等死。

他走回窗前，又推开窗。雪还在下，比刚才更大了。天地间白茫茫一片，什么都看不清楚。

他看着那片白，忽然想起一个人。

太子。

他那个大哥，从小就被立为太子，从小就被所有人捧着。他什么都不用做，只要活着，就是未来的皇帝。他呢？他比他能干，比他聪明，比他更像父皇年轻的时候。可有什么用？就因为晚生了两年，就因为母妃不是皇后，他就得一辈子当他的臣子，一辈子跪在他面前，喊他一声皇兄？

他不服。

可他不能让人知道他不服。

所以他每天演戏。演一个急功近利的二皇子，演一个沉不住气的二皇子，演一个只知道争风吃醋的二皇子。他让所有人都以为，他就是那个样子。包括他父皇，包括太子，包括孙国栋，包括满朝文武。

可没人知道，他每演一天，心里的火就烧得更旺一分。

他等这一天，等了十年。

今天终于等到了。

孙国栋被参了，大理寺要查了。太子慌了，东宫那边传来的消息说，太子摔了茶盏，脸色都变了。他听见这些，心里高兴，可脸上不能露出来。

他还要继续演。

演到那一天。

那一天，他会站在金銮殿上，看着那把椅子，坐上去。

可他知道，那一天还很远。

远得他都不知道能不能活到那一天。

他又看了看外头的雪，关上窗。

屋里又静下来。他走回桌前，坐下，拿起笔，想写点什么。可笔提起来，又放下。他不知道该写给谁。

写给陈国柱？刚烧了一封。写给别的什么人？他没有别的什么人。

他一个人坐在这间屋子里，坐在这座皇子府里，坐在这京城里，坐在这天下最大的牢笼里。

外头的人看他，是皇子，是主子，是未来的皇帝。可他看自己，只是一个囚徒。

一个等着别人来救的囚徒。

可那个人，会来救他吗？

他不知道。

他只知道，他只能等。

等到那天。

或者等到死。

天黑了。

太监进来掌灯，问他晚膳在哪儿用。他说就在这儿。太监应了一声，退出去，一会儿工夫，饭菜摆上来。

他看着那些饭菜，没有胃口。随便吃了几口，就让撤了。

他又坐回窗前，望着外头。天黑透了，什么也看不见。可他知道雪还在下，因为他能听见雪落的声音，簌簌的，绵绵的，像是有人在远处说话。

他忽然想起小时候。

小时候，他和太子一起读书。太子大他两岁，什么都比他强。背书比他快，写字比他好，先生夸他，父皇也夸他。他坐在旁边，听着那些夸赞，心里又羡慕又嫉妒。可他不敢说，只能忍着。

有一次，他实在忍不住了，偷偷把太子的书藏起来。太子找不到书，被先生骂了一顿。他看着太子挨骂，心里高兴极了。可第二天，太子又找到了一本新书，继续背，继续被夸。他藏书的事，没人知道，可他也没占到什么便宜。

后来他想，也许他这辈子就是这样了。永远比太子差一点，永远追不上他。

可他不甘心。

他这辈子，从十五岁母妃死的那天起，就不甘心。

他查了十年，等了十年，演了十年。今天终于迈出了第一步。

可这第一步迈出去，他忽然觉得害怕。

不是怕输，是怕赢。

赢了以后呢？

他当了皇帝，然后呢？

像父皇一样，坐在那把椅子上，每天看折子，每天听大臣吵架，每天想那些想不明白的事？

他不知道。

他只知道，他现在没有退路。

往前走，可能是悬崖。往后退，肯定是深渊。

他只能往前走。

哪怕前面是悬崖。

夜深了。

他躺在床上的时候，还在想那封信。

时机未到，按兵不动。

陈国柱说的是对的。现在确实不是时候。孙国栋刚被参，还没倒。父皇还在，还没病得动不了。太子还在，还没犯错。他要等，等孙国栋倒了，等父皇不行了，等太子犯错。

可他等得及吗？

他不知道。

他只知道，他每天都在等，每天都在盼，每天都在煎熬。

他翻了个身，望着帐顶。

帐顶黑漆漆的，什么都看不见。可他知道，外头的雪还在下，明天起来，院子里又是厚厚一层。

他想起母妃临死前的眼睛。

那双眼睛望着他，望着他身后，望着那个看不见的地方。

他在想，母妃那时候看见什么了？

是看见他了吗？还是看见那个人的影子？

他不知道。

他只知道，他这辈子，永远忘不了那双眼睛。

窗外，雪还在下。

屋里，他睁着眼，望着黑暗。

他骗自己说，他信陈国柱。信他会帮他，信他会听他的，信他会在他需要的时候，带着那二十万大军，站在他身后。

可他心里清楚，他不信。

他谁都不信。

他只信他自己。

可他不能让人知道他不信。因为不信陈国柱，他就没有别的路可走。

所以他骗自己，一遍一遍地骗，骗到自己都信了。

就像骗自己说，他一定能当上皇帝一样。

他翻了个身，闭上眼睛。

雪落的声音，还在耳边。

簌簌的，绵绵的，像是有人在远处说话。

说些什么呢？

他不知道。

他只知道，那个声音，会陪他一夜。

陪到他睡着，或者陪到天亮。

天快亮的时候，他做了一个梦。

梦里，他站在金銮殿上，穿着龙袍，坐在那把椅子上。底下跪满了人，黑压压一片，都在喊他万岁。他低头看着那些人，想找一个人，找了半天没找到。他问太监，那个人呢？太监低着头说，不知道。

他忽然想起来，那个人死了。

死了二十年了。

死的那天，他父皇登基。

他在梦里忽然害怕起来。他想起母妃的话，想起那些零零碎碎的线索，想起那个老太监临死前的眼睛。

他忽然明白了一件事。

那个人手里，有所有人的把柄。那个人死了，那些把柄没了。可那些把柄里的秘密，还在。

那些秘密是什么？

会不会有一天，那些秘密也会被人翻出来？

会不会有一天，他也会像那个人一样，死在某一天，死在某个人的手里？

他猛地醒了。

天已经亮了。阳光从窗缝里透进来，照在地上，亮得刺眼。他躺在床上，大口喘气，心跳得厉害。

太监听见动静，进来伺候。

他坐起来，擦了擦额头的汗，问：“雪停了吗？”

太监说：“回殿下，停了。”

他点点头，没再说话。

他坐在床上，望着窗外的光，想着那个梦。

那个人死了二十年了。

可那个人还在。

在他心里，在他梦里，在他怎么都逃不掉的记忆里。

他忽然想起那个人临死前说的话。

他没见过那个人，不知道那个人长什么样。可他听过那句话。

那句话，是他查了十年才查到的。

那个人说：“这盘棋，下到最后，会发现少了一个人。”

他不懂那句话是什么意思。

可他总觉得自己懂了一点。

少了一个人。

少了谁？

他不知道。

他只知道，那个人的影子，一直在这盘棋上。

下棋的人换了，棋子换了，可那个影子还在。

他看着窗外的光，忽然笑了。

笑得很轻，很淡，像是笑自己，又像是笑别的什么。

太监在旁边伺候着，不敢问。

他笑完了，站起来，说：“更衣。”

今天，还有今天的戏要演。