猎心游戏 第1章 雨停之前

离婚协议摆在桌上，四页纸，每页右下角都贴着蓝色标签贴，等着她签字。纸是那种普通的A4纸，边角微微翘起，被窗口的风吹得轻轻颤动。她盯着那些标签贴看了很久——蓝色的，长方形的，上面印着“此处签名”四个字，楷体，黑色。不知道为什么，她觉得那四个字很刺眼。

江甜甜握着笔，指尖发凉。

笔是民政局提供的，黑色水笔，笔杆上贴着透明胶带，胶带下面隐约能看到“XX酒店”的字样。不知道是哪场婚礼上剩下的，流落到这里，成了分割婚姻的工具。她觉得有点讽刺，又想，也许每支笔都是这样，从某场婚礼来，到某场离婚去。

对面的工作人员低着头翻看材料，头发盘得很紧，露出光洁的额头，鼻梁上架着一副金丝眼镜，镜片后的眼睛没什么表情。她每天要经手多少份这样的协议？十份？二十份？也许早就麻木了，就像医院里收尸的人，看多了，就不觉得了。

“双方确认一下，财产分割部分……”她的声音平平的，像在念课文。

江甜甜没听进去。

耳朵里嗡嗡的，像有什么东西在响。不是耳鸣，是那支笔——她握着的那支黑色水笔，笔尖抵在纸上，微微发抖，发出细碎的、只有她自己能听见的摩擦声。像蚂蚁在爬，像雪落在窗台上，像很远很远的地方有人在叹气。

她低头看着那张纸。纸张很白，白得发蓝，是那种复印纸特有的冷白色。上面的字是打印的，宋体，小四号，规规矩矩的，看不出任何感情。可是那些字写的是一段婚姻的结束——从某年某月某日到某年某月某日，像写一个人的生卒年份，中间那一横，就是一辈子。

第一页。第二页。第三页。

她翻到最后一页的时候，手指在纸角上停了一下。纸角很薄，几乎透明的薄，她能透过它看到下面压着的另一份文件。那上面也有字，也有签名，也是一个人的一生。

“江甜甜”这三个字，她写了二十多年了。小时候练字，在田字格里一笔一划地写，“江”字的三点水总是写不好，歪歪扭扭的，像三条小蛇。妈妈在旁边看着，说“甜甜，写字要稳，人也要稳”。后来她努力让自己“稳”，不哭不闹不叛逆，可心里那三点水，从来没有平静过。

这一次，她写得很稳。

江。一横，一竖，一横，一提，一点，一提。甜。一撇，一横，一竖，一横，一竖，横折，横，横，竖，横折，横。甜。又是一样的。

三个字，十二画，她用了十二年。

工作人员把材料收走了。那些纸从她手里抽出去的时候，带着一股轻微的阻力，像有什么东西不愿意松手。也许是纸上的墨还没干，也许是那十二画的重量，比她想象的要重。

章盖下去了。

红色的印泥，圆形的，上面有字——“XX区民政局婚姻登记处”。那个章盖在纸上，发出一声沉闷的响，像一扇门关上了。不是摔门，是轻轻地、慢慢地、合上了。

“好了。”

就两个字。

好了。

她把那支黑色水笔放回桌上。笔杆上还残留着她手心的温度，也许下一对来签字的人会握上去，那点温度很快就散了。

站起来的时候，椅子腿在地上刮了一下，发出一声短促的“吱——”。她低头看了一眼那把椅子，深蓝色的塑料椅，靠背上贴着一张编号贴纸，边角已经翘起来了。不知道多少人坐过这把椅子，怀着什么样的心情，又在上面签下了什么样的名字。

走出大厅的时候，门很重。她推了一下，没推开，又推了一下。门框上的弹簧发出“吱呀”一声，像老房子里的旧木门。外面的光涌进来，刺得她眯了一下眼。

杭州在下雨。

不是那种轰轰烈烈的暴雨，是江南特有的、绵密的、下了一整天也不会停的细雨。像有人在天上用筛子慢慢地筛，细细的、密密的，落在皮肤上，凉丝丝的，几乎感觉不到，可是站久了，衣服就湿了。

她站在门口的台阶上，看着天。

天是灰白色的，低低的，像一块旧的棉布，被人洗了太多次，绒毛都磨平了，透出下面的经纬线。云层很厚，厚得看不出形状，只是灰蒙蒙的一片，从东边铺到西边，没有尽头。

雨落在台阶上，台阶是水泥的，颜色发暗，上面有细小的裂纹，裂纹里积着水，亮晶晶的，像一条条小小的河。她盯着那些裂纹看了一会儿，觉得它们像地图上的河流，从某一点出发，分岔，交汇，再分岔，最后消失在边缘。

他撑开伞，递过来。

那是一把黑色的长柄伞，伞骨是金属的，亮银色，伞柄是弯的，上面套着一个塑料套。她记得这把伞。去年秋天他们去西湖边散步，走到一半忽然下雨了，在路边的便利店买的。三十块钱，透明塑料袋包装，拆开的时候塑料纸粘在一起，她撕了半天，他在旁边等着，没有帮忙。

“不用了。”她说。

她从包里拿出自己的伞。是一把折叠伞，蓝色的，超市买的，三十九块九。伞面上印着一只白色的小猫，小猫眯着眼睛，抱着一条鱼。这把伞是她搬进那个家的时候买的，放在玄关的伞架上，三年了，第一次用。

撑开的时候有一根伞骨有点歪。她用手掰了一下，咔嗒一声，正了。伞面上的小猫跟着抖了一下，鱼还在嘴里，眼睛还是眯着的。

她走进雨里。

走出去几步，她回头看了一眼。

他还站在那里，撑着那把黑色的长柄伞，穿着那件她买给他的深灰色大衣。大衣的面料是羊毛混纺的，买的时候她在店里摸了很久，觉得够软才付的钱。现在那件大衣被雨雾打湿了，肩头的地方颜色变深了一点，像一块墨洇在宣纸上。

隔着雨雾，她看不清他的表情。也许根本就没有表情。他从来都是那样，淡淡的，像什么事情都没发生。领证那天是这样，孩子出生那天是这样，她说“离婚吧”那天也是这样。

她冲他笑了笑。

她不知道自己为什么笑。也许是习惯，也许是不想让他觉得她输了，也许是——真的觉得，该笑一下。就像签完字之后总要放下笔，走出门之后总要撑开伞，回头看一眼之后总要走自己的路。

然后她转身，走了。

这一次，她没有回头。

雨落在伞面上，发出细密的、沙沙的声音。像有人在耳边轻轻说着什么，又像很远的地方有人在翻书。她听着那个声音，一步一步地走。皮鞋踩在水里，溅起小小的水花，裤脚湿了，贴在脚踝上，凉凉的。

路边的梧桐树叶子黄了大半，剩下的那些也卷着边，被雨打得垂下来，像老人耷拉着的眼皮。树下停着一排电动车，车座上罩着五颜六色的雨披，红色的、蓝色的、绿色的，花花绿绿的，像一个个蜷缩着的小人。

她走过一个公交站台。站台的顶棚是透明的塑料板，雨水从边缘淌下来，像一道小小的瀑布。顶棚下面站着两个人，一男一女，撑着一把伞，靠得很近，肩膀碰着肩膀。女孩在笑，男孩在说什么，她听不清，只看到他的嘴唇在动，她的眼睛弯成两道月牙。

她移开目光，继续走。

鞋跟敲在路面上，哒，哒，哒。节奏不快不慢，像时钟。她想起有一次她问他：“如果我们离婚了，你会来送我吗？”他正在看手机，头都没抬，说：“别想这些没用的。”她没有再问。后来她想，也许不是“没用的”，是他根本没想过会有这一天。在他的认知里，婚姻就是婚姻，签了字就是一辈子，不需要经营，不需要维护，就像买了房子就不用再交房租一样。

可她不是房子。她是人。她需要被看见，被听见，被放在心上。不是放在“应该做的事情”那一栏，是放在“因为是你所以我想做”那一栏。

但他不懂。

他永远不会懂。

她走过一条巷子。巷子很窄，两边的墙很高，墙上爬满了爬山虎。夏天的叶子是绿的，现在变成暗红色了，像血凝固了的颜色。雨水顺着叶子往下滴，滴在地上，积成一个个小水洼。她绕开水洼，走得很慢，好像不着急去任何地方。

巷子尽头是一家花店。门面不大，门口摆着几个塑料桶，桶里插着各种花。玫瑰、百合、雏菊，还有些她叫不出名字的。雨打在花瓣上，花瓣颤着，雨水顺着花茎往下流，流到桶里，和其他的水混在一起，分不清哪一滴是哪一朵的。

她停下来看了一会儿。

她想起他第一次送她花，是在一起之后的第一个情人节。她等了一整天，从早上等到晚上，以为他忘了。晚上十点多，他回来了，手里拿着一束红玫瑰，超市买的那种，塑料纸包着，上面贴着价格标签——九十九块九。他把花递给她，说：“路过看到的，顺手买的。”

她接过花，说谢谢。

后来她把那束花插在瓶子里，养了一个多星期。花瓣从边缘开始枯，一点一点地往里卷，最后整朵花都蔫了，垂着头，像在叹气。她把枯花扔进垃圾桶的时候想，“顺手买的”和“特意为你买的”，原来是不一样的。

可她当时没有说。她怕他觉得她矫情。怕他觉得她不知足。怕他说“我不是已经买了吗”。后来她再也不期待他送花了。不是不想要，是不敢要。怕要来的，和“顺手买的”是一样的。

她继续走。

出租车站在街角，几辆绿色的车停在路边，雨刷器一下一下地摆着，发出轻微的“咕——咕——”声。她拉开车门，收伞的时候，伞面上的水珠甩了几滴在车门上，亮晶晶的，像眼泪。

她坐进去，关上门。车门关上的声音很闷，“嘭”的一声，把外面的雨声隔绝了。车厢里有一股淡淡的烟味，还有空气清新剂的柠檬味，混在一起，说不上好闻，但让人安心。

“去哪？”司机问。他大概五十多岁，后脑勺的头发有点白了，脖子上挂着一串佛珠，珠子被磨得很亮。

“杭州站。”

司机点点头，发动了车。雨刷器继续摆着，一下，一下，一下，像心跳。

她靠着车窗，看着这座她生活了六年的城市从窗外掠过。

西湖。雨水落在湖面上，砸出无数个小圆圈，圆圈扩开，碰到一起，碎了，又扩开。远处的山雾蒙蒙的，像被一层纱罩着，看不太清。断桥上有几个人撑着伞在走，五颜六色的，像移动的小花。

她想起大二那年冬天，下了很大的雪。他牵着她的手在雪地里走，说“以后每年下雪都陪你”。那时候她以为“以后”是很长很长的，长到可以装下所有的雪。后来也下了几次雪，他再没说过那句话。不是忘了，是他觉得说过一次就够了。他永远觉得，说过就等于做过。

城西那个小区门口，保安大叔在岗亭里打瞌睡。他的帽子歪了，露出一小截灰白的头发，嘴微微张着，呼出的气在玻璃上凝成一小片雾。他们在那里住了三年。每天早上他出门上班，她站在阳台上看着他走远。有时候他会回头挥挥手，有时候不会。后来他回头的次数越来越少了，她站在阳台上的时间也越来越短了。到最后，她不再去阳台了。她坐在客厅的沙发上，听着他的脚步声从楼道里消失，然后安静地坐一会儿，再去做自己的事。

手机震了一下。

她低头看了一眼。

他的消息：“到了告诉我。”

四个字。她看着那四个字，盯了很久。屏幕的光映在她脸上，蓝白色的，冷冷的。窗外在下雨，雨丝在路灯的光里斜斜地飘着，一根一根的，像缝衣服的线。

到了告诉我。

十二年前，她第一次给他发消息，说“我是江甜甜”。他回“暑假作业写完了吗”。那时候她十二岁，觉得这个人真奇怪，不问她成绩不问她会什么，问她作业写没写完。后来她十五岁，抑郁症最严重的时候，他说“沉一会儿也没关系，我在岸上等你”。她以为他是真的在等。后来她才知道，他只是站在岸上，看着她沉，然后说“没事的”。

她想要的是有人跳下来。哪怕不会游泳。哪怕一起沉。至少不是一个人。

但他不懂。他永远不会懂。

她把手机翻过去，屏幕朝下，扣在腿上。背面是手机壳，透明的，里面夹着一张照片。是儿子百天的时候拍的，小小的，裹在白色的连体衣里，像一颗汤圆。她盯着那张照片看了一会儿，然后把手机塞回包里。

杭州站到了。

她付了钱，拉开车门。雨还在下，比刚才小了一点，像有人在筛子里的面粉，快要筛完了，只剩最后几缕。

候车大厅很大，天花板很高，灯是白色的，照得整个大厅亮堂堂的，像白天一样。但那种亮是冷的，不像阳光，像医院手术室里的无影灯，照得人没有影子。

广播在播报车次，女人的声音，字正腔圆的，听不出感情。“由杭州开往南京方向的G7382次列车，现在开始检票……”一遍中文，一遍英文，一遍中文，一遍英文，像复读机。

她找到检票口的时候，队伍已经排得很长了。她站在队尾，前面是一对年轻情侣，男孩搂着女孩的肩膀，女孩靠着男孩的胸口，两个人在看同一部手机，耳机一人一只，时不时笑一下。

她看着他们，忽然想起自己和他也曾这样。那时候他还在南京读大学，她还在上高中。他来看她，两个人坐在玄武湖边的长椅上，他用MP3放歌给她听，一人一只耳机。放的是《晴天》，周杰伦的。前奏响起来的时候，他说：“这首歌很老了。”她说：“好听就行。”后来她每次听到《晴天》，都会想起那个下午。不是因为他做了什么特别的事，是因为那时候，她以为这就是永远。

检票了。她跟着队伍往前走，把票塞进闸机，闸机“嘀”的一声，门开了。她拔票的时候手有点滑，拔了两次才拔出来。后面的人在等，她有点急，第三次才拔出来。

站台上风很大。风从轨道的那一头吹过来，带着一股铁锈和机油的味道，还有点湿湿的，像雨，又不像。她拢了拢大衣的领子，看着轨道上的铁轨，两条，亮晶晶的，延伸到很远很远的地方，最后变成一个点，消失在灰色的天幕里。

上车之后，她找到自己的座位，靠窗。靠窗是她永远的选择。不管是公交、地铁还是火车，她都要靠窗。不是因为喜欢看风景，是因为靠墙才有安全感。

她把行李箱塞进架子上，行李箱很重，她举了一下没举起来，又举了一下，还是没有。旁边一个男人走过来，说“我来吧”，帮她把箱子推了上去。她说了声谢谢，那男人点点头，走了。

她坐下来，看着窗外。

对面轨道停着一列绿皮车，车窗上贴着“杭州—哈尔滨”的牌子。隔着两道铁轨，她能看见对面车厢里有人在吃泡面，白色的热气在车窗上凝成一片雾；有人在打牌，四个人围着小桌板，表情很认真；有人靠着窗户睡觉，嘴微微张着，不知道梦见了什么。

火车动了。

一开始很慢，慢到她几乎感觉不到，只是窗外的站台在缓缓地往后退。站台上还有几个人没上车，一个妈妈抱着孩子，一个老人拎着蛇皮袋，一个年轻人在打电话，表情很着急。他们的身影越来越小，越来越模糊，最后变成几个点，消失不见。

然后快了。

窗外的风景从站台变成楼房，楼房是灰扑扑的，墙上爬满了电线，像蛛网。阳台上晾着衣服，被单、床单、内裤、袜子，五颜六色的，在风里飘。有人在天台上种了菜，青菜从泡沫箱子里探出头来，绿油油的，被雨洗得很干净。

从楼房变成田野。田野很大，很平，一直延伸到天边。地里的稻子已经收了，只剩下齐整整的稻茬，一排一排的，像士兵的队列。田埂上长着野草，有的绿，有的黄，有的半绿半黄，像谁的调色板没来得及洗。

雨停了。云层裂开一道缝，阳光从里面漏下来，落在远处的田野上，金灿灿的一片。那道光很亮，亮得刺眼，可是又很暖，暖得让人想哭。光柱斜斜地插在地上，随着火车的移动缓缓地移动，像一只手，在抚摸大地。

她靠着窗，看着那道光。

手机又震了。

还是他。

“上车了吗？”

她看着那行字，很久。车厢里有人在吃零食，塑料袋窸窸窣窣的；有人在打电话，声音压得很低；小孩在过道里跑来跑去，妈妈在后面追，“不要跑，摔了怎么办”。

她打了两个字：“上了。”

发出去之后，又补了一句：“放心。”

然后她点开他的头像。他的头像是一张照片，西湖的雪景。那是他们在一起的第一年冬天拍的，她在雪地上写了他的名字，他拍了这张照片。后来他换过很多次头像，最后又换回了这张。

她问他：“为什么又换回来了？”

他说：“懒得换。”

她当时信了。现在想想，也许不是“懒得换”，是他也舍不得。

窗外的光落在她手上，把她的手照得半透明的，能看见皮肤下面的血管，细细的，蓝紫色的，像河。

她想起第一次牵他的手。是在西湖边，下雪的那天。她把手插在他大衣口袋里，他握住了。他的手很大，很暖，把她的手整个包住了。她想，这就是一辈子吧。

一辈子，原来只有十二年。

火车继续往前开。

窗外的田野还在往后退，稻茬、田埂、野草、电线杆，一根一根的，一排一排的，像电影胶片，一格一格地过去。远处的村庄升起了炊烟，细细的，直直的，在暮色里显得很白。

太阳快落了。天空从灰色变成橘色，又从橘色变成粉紫色，最后变成一种说不清的颜色，像旧照片里的黄昏。云被染成了玫瑰色，一团一团的，堆在天边，像谁打翻了颜料盒。

她靠着窗，闭上眼睛。

阳光透过眼皮，变成橘红色的一片，暖暖的。火车的节奏很规律，轰隆，轰隆，轰隆，像心跳，像摇篮曲。

她想起小时候，妈妈抱着她坐在阳台上，指着天上的星星说：“甜甜，你看，那颗最亮的是北极星。不管走多远，看到它就知道家在哪儿。”

后来她去了杭州，很少看到星星。杭州的夜太亮了，灯太多，光太杂，把星星都淹没了。只有偶尔，很晚很晚的时候，关了灯，站在阳台上，能看到一两颗，很暗，很远的，像快要灭了。

现在她回来了。

窗外的天彻底暗了。路灯亮了，一盏一盏的，橘黄色的，连成一条线，像一串珠子，又像一条河。她看着那些灯，一盏一盏地数。

一盏，两盏，三盏……

数到不知道第几盏的时候，手机亮了。

不是消息。是日历提醒。她设的，一年前设的。

“结婚纪念日。”

她看着那三个字，盯了很久。

然后她划掉了。

窗外，南京的灯火，远远地亮着。

这个故事，是我的亲身经历。

雨停之前，是我自己走过的路。写下来，是因为终于可以放下了。

这不是小说。这是二十五岁那年，我在火车上放弃一段人生的全过程。

作者有话说

显示所有文的作话

第1章 雨停之前