宦官的退休生活 第77章 茶馆里的老茶客

屋里，那杯他早上喝过的冷茶，杯壁上还挂着几滴水珠，在窗外透进来的天光下，像极了人眼角凝而不落的泪。

魏渊没有再看那杯茶，也没有再理会身后那扇紧闭的门。

他走出东厢，穿过空寂的庭院，从国子监的后门出去了。

天色已经偏西，日头不再那么毒辣，斜斜地挂在灰扑扑的屋檐上，将光线拉得又长又淡。

他没有走车马喧嚣的大路，而是熟门熟路地拐进了旁边一条窄巷，沿着斑驳的墙根，绕了两条街。

那家门脸狭小的茶馆还在，伙计换了个精神点的，正提着一把长嘴铜壶，给零星几桌茶客添水。

魏渊依旧选了那个最靠窗的位置坐下，那里的桌面上还留着早上的水印子，没擦干净。

“一壶老茶梗。”他吩咐道。

伙计应了一声，很快端来一壶茶，汤色淡得几乎透明，像水里涮了涮茶叶。

魏渊却喝得很慢，仿佛那寡淡的茶汤里藏着什么值得细品的滋味。

他一只手端着杯子，另一只手的手指在粗糙的桌面上，无意识地画着圈，目光则穿过窗棂，落在对面屋檐下的石阶上。

柳明轩没有跟进去。

他像个在等人的落魄书生，坐在石阶上，膝上摊着一卷书，眼皮低垂，仿佛看得入神。

但他翻书的频率很慢，隔了很久，才用指尖轻轻捻动一下书页，那姿态与其说是在阅读，不如说是在听风。

茶馆里很静，只有伙计添水时铜壶与瓷杯磕碰的轻响，和邻桌两个老茶客压着嗓子谈论米价的嗡嗡声。

过了约莫半盏茶的工夫，茶馆那扇吱呀作响的后门被人从外面推开了。

一个穿着内监青灰色常服的老太监走了进来，正是福安。

他走路没有声音，身形微微佝偻着，像一片被风吹进屋的枯叶。

他没有在任何一桌停留，径直走到魏渊桌边，站定了。

他也没有坐下的意思，只是将身子又往下欠了欠，声音压得像蚊子哼，贴着魏渊的耳边说了一句：“先生，万岁爷让老奴带句话——明日午后，乾元殿偏殿，先生若有空，便去一趟。”

福安说完这句话，眼皮都没抬一下，仿佛他只是来传一个无关紧要的口信，甚至不关心对方是否听清了，更不关心对方会作何反应。

他像来时一样，无声地转过身，从后门悄然退了出去，那扇破旧的木门在他身后轻轻合上，只带起一阵微弱的气流。

魏渊端着茶杯的动作没有丝毫停顿，仿佛桌边从未有人来过。

他将那杯已经凉透的淡茶喝完，搁下杯子时，杯底与桌面磕碰，发出“嗒”的一声轻响，在寂静的茶馆里显得有些突兀。

他从怀里摸出三枚铜钱，压在粗瓷茶杯底下，然后站起身，慢悠悠地走出了茶馆。

午后的阳光照在身上，有一丝暖意。

他走到对面的石阶前，低头看着还在“看书”的柳明轩。

“顺天府三年前有个被革职的河道衙役，叫吴三喜。”他的声音很平，听不出任何情绪，“他现在住在城南的破庙里，靠替人写状纸过日子。”

柳明轩闻言，合上书卷，动作干脆利落，没有半句多余的问话。

他站起身，将书塞进袖中，跟在了魏渊身后。

两人一前一后，谁也没有说话，拐进了通往城南的幽深巷子。

城南多是贫民陋巷，愈往里走，路面愈发泥泞，空气中弥漫着一股潮湿腐烂的酸味。

那座破庙就在一条堆满了碎砖烂瓦的死巷子尽头。

所谓的庙门，早已塌了半边，只用几块朽烂的木板歪歪斜斜地挡着，风一吹就晃。

一个瘦得只剩一把骨头的老头儿，正坐在门口一块充作石墩的破磨盘上。

他面前摆着一张用木板搭起来的歪斜桌子，桌上铺着半张泛黄的草纸和一支快秃了毛的笔。

听见脚步声，老头儿警惕地抬起头来。

他那双浑浊的眼睛在魏渊和柳明轩身上扫过，看到是两个生面孔，便下意识地伸出干枯的手掌，将面前那张写了几个字的纸翻了过去，死死压住。

魏渊在他面前三步远的地方停下脚步。

他没有急着开口，而是从怀里掏出一张折好的纸，缓缓解开，平摊着放在了那张歪斜的木板桌上。

纸上是几个用朱笔批注的字，笔锋凌厉，正是从陆文昭那份考卷上抄录下来的、被涂改后的批语。

老头儿的目光落在纸上，只看了一眼，脸色就倏地变了。

那是一种混杂着惊恐与憎恶的表情，就像在白日里见到了索命的鬼。

他的手依旧死死压着自己的那张纸，指节因为用力而绷得发白，嘴上却嘶哑地否认：“老汉……不识字，不知道客官这是什么东西。”

魏渊没有逼他，只是静静地看着他，然后慢条斯理地将那张纸收回来，重新折好，揣进怀里。

接着，他做了一个出人意料的动作——他缓缓蹲下身，让自己与那坐在磨盘上的老头儿平视。

“三年前，三月十七，夜。”魏渊的语气平淡得像在说书，“顺天府河道里捞起一具浮尸，勘验结果是投河自尽。当天晚上，你在河道边的水闸房里，跟人喝酒赌钱，天没亮就卷了铺盖跑了。第二天，顺天府革了你的职，罪名是渎职误事。”

老头的嘴唇紧紧抿成一条线，没有说话，但那只握着秃笔的手，指尖已经开始控制不住地微微颤抖。

魏渊的目光像两口深不见底的古井，静静地注视着他：“你跑之前，蹲在闸房的窗户下，到底看到了什么？”

沉默。死一样的沉默。

只有巷子口的风吹过来，卷起地上的几片烂菜叶。

过了许久，老头儿才抬起那双浑浊的眼，看了一眼身后那扇破败的庙门，声音低得几乎听不见：“客官，你走吧。我什么都不知道，什么也没看见。”

魏渊没有站起来。

他像是没听见那句驱赶，又从怀里摸出一块干硬的麦饼，用指尖利落地掰了一半，轻轻放在桌上那支秃笔的旁边。

然后，他用同样平淡、甚至可以说得上是温和的语气，轻轻说了五个字。

“陆文昭的妹妹。”

刹那间，老头儿捏着那块干饼的手僵在了半空。

他的目光死死地钉在那半块麦饼上，仿佛那不是食物，而是一块烙铁。

他盯着那饼看了很久很久，久到巷子里的光线都暗淡了几分。

然后，他缓慢地、极其艰难地站了起来，佝偻的背影在残阳下被拖得老长。

他转过身，一瘸一拐地走进了那半塌的庙门里，身影消失在黑暗中。

门板被从里面推了一下，发出一声令人牙酸的“吱呀”声，露出一条仅容一只手伸出的缝隙。

一只布满了黑泥和老茧的手从门缝里伸了出来，手里攥着一张皱巴巴的纸条，递向魏渊。

魏渊接过纸条，展开。

上面是一行歪歪扭扭的字，墨迹已经有些模糊，像是一个濒死之人的最后笔迹：

“东门土地庙，井里。”

魏渊看完，将纸条仔细折好，放进怀里。

他朝那道漆黑的门缝里微微点了点头，然后站起身来，带着柳明轩转身离开。

身后，那扇破门板重新合拢了，发出一声沉闷的、如同棺木盖上的响声。

暮色四合，城南逼仄的巷子被夕阳的余晖染成一片浓稠的橘红色。

几只乌鸦被惊动，从破庙残破的屋檐上嘎嘎叫着飞起来，盘旋一圈后，竟直直地朝着东门的方向飞去。

魏渊抬头看了一眼那几点远去的黑影，脚步没有半分停顿。

他知道，那口井里藏着的，绝不会是一具简单的骸骨，而是一把能撬动整个棋局的钥匙，一把沾满了血与怨的钥匙。