横槊赋 第73章 旧习难改

那场漫天大雪中的长跪，最终以沈玉阶咽下那碗苦涩的汤药而告终。

不是因为心软，而是因为北狄人的反扑比想象中来得更快。这具破败的躯壳若是真的死在这张榻上，落雁谷外的十万大军就会沦为耶律天狼的刀下亡魂。

他可以不要命，但他不能看着这大周的江山、看着他当年拼死保下的基业毁于一旦。

中军大帐内，地龙烧得很旺。

几名高级将领站在下首，大气都不敢出。

李承锋坐在主帅的位置上，脸色苍白。后背的箭伤虽然敷了孙神医的奇药，但依然让他只能僵硬地挺直脊背。

而沈玉阶，那个戴着狰狞银面的“鬼面军师”，依然坐在那辆铁轮椅上，被安置在距离李承锋最近的案台旁。

案台上铺着一张极其复杂的落雁谷布防图。

“耶律天狼的重甲骑兵已经堵在了谷口，”副将张猛指着地图上的一个红圈，声音粗粝，“咱们的伏兵若是从两侧山崖夹击，滚木礌石不够，强攻的话，弟兄们死伤会很惨重。”

李承锋皱着眉，盯着地图没有说话。他在等。

轮椅上，沈玉阶微微前倾着身子。

他那只完好的左眼盯着沙盘的纹路，脑海中正在疯狂推演着敌我双方的阵型变化。这三年来的每一个日夜，他都是靠着这种极致的算计，在无间地狱里保持着神智的清醒。

一个精妙绝伦的诱敌分割之策，在他脑海中成型。

他需要写下来。

他必须用最快的速度画出变阵的路线。

沈玉阶习惯性地伸出那只布满暗红色伤疤的右手，探向案台右上角的端砚。

那里放着一块上好的徽墨。

意外就在这极其寻常的一个动作中发生了。

沈玉阶忘记了。

或者说，他那因为极度专注而短暂忽略了病痛的大脑，忘记了他这具身体早已不是当年那个能提笔安天下的沈郎。

他的手腕，在当年那碗腐蚀性毒药和无数次剐肉换血的折磨下，神经早已受损。平时勉强握笔写几个短句已是极限。

而此刻，他需要用力去握住那块坚硬的墨锭，在冰冷的砚台上研磨出浓稠的墨汁。

当他削瘦的指节触碰到那块徽墨时。

颤抖，不受控制地开始了。

起初只是指尖的微颤，紧接着，那种因为肌肉无力而产生的痉挛，迅速蔓延到了整个手腕和干瘪的小臂。

他用力地扣住墨锭，想要将它按在砚台上。

可是。

“咯、咯、咯……”

墨锭不仅没有平稳地画出圆圈，反而因为他手部的剧烈颤抖，在端砚的边缘磕碰出极其刺耳的、断断续续的摩擦声。

一滴冷汗，从沈玉阶面具下的额头渗出。

他咬紧了那被毒药毁掉的半边牙关，固执地想要控制住那只残废的手。他甚至用左手死死按住右手的腕骨，试图压下那种令人绝望的战栗。

可是越用力，抖得越厉害。

“啪嗒。”

终于，那块并不沉重的徽墨，从他痉挛的指缝间滑落。

砸在案台上，又滚落到了羊毛毡毯上。沾着几滴清水的墨迹，弄脏了他月白色的袖口。

大帐内，瞬间陷入了死一般的寂静。

所有将领都低下了头，不敢去看这位算无遗策的军师此刻的狼狈。

沈玉阶僵在轮椅上。

他死死地盯着地上那块徽墨，胸膛剧烈起伏，喉咙里压抑着那极其难听的“嗬嗬”喘息声。

这是一种被公开处刑的耻辱。

是在所有人面前，残忍地揭开他“不过是个连墨都磨不了的废人”的遮羞布。

他把自己伪装成鬼，伪装成没有感情的神明，却在这一块小小的墨锭面前，输得溃不成军。

就在沈玉阶的眼神逐渐凝结成冰，准备用左手去捡那块墨时。

一只宽大、温热、布满老茧的手，突然从旁边伸了过来。

那只手极其自然地越过了案台，先他一步，从毡毯上捡起了那块徽墨。

是李承锋。

这位后背还流着血的大周摄政王，并没有说任何安慰的话——他知道，任何一句在这个时候说出口的安慰，都是对沈玉阶自尊的践踏和同情。

李承锋甚至没有看沈玉阶那只还在微微发抖的伤手。

他只是极其自然地，就像过去三年里，在听雪阁无数个日夜里做过的那样。

他用左手端起一旁的水盂，往端砚里滴了两滴清水。

然后，右手拿着那块徽墨，在砚台上，以一种极其沉稳、缓慢的节奏，打着圈研磨起来。

沙——沙——沙——

浓黑的墨汁在砚台中渐渐晕染开来。

墨香四溢。

李承锋的动作太熟练了。

熟练到没有一丝一毫的刻意，仿佛这动作早就刻在了他的骨血里。磨墨的力道不轻不重，恰到好处，磨出的墨汁浓淡相宜，正是沈玉阶当年最喜欢的成色。

“是分兵诱敌，对吧？”

李承锋一边磨着墨，一边看着沙盘，声音低沉而平静，仿佛刚才那场令人窒息的尴尬根本不存在：

“落雁谷的左侧有一条干涸的河床。你是不是想让孤分出一支轻骑，从那里绕后？”

他一边说，一边将磨好的、蘸满了浓墨的狼毫笔，轻轻搁在了沈玉阶那只还在微微痉挛的手边。

笔杆的末端，甚至极其贴心地朝着沈玉阶手指的方向偏了半寸。

方便他一抬手就能握住。

所有的动作，行云流水。没有同情，没有怜悯，只有一种历经岁月打磨后、刻入灵魂的默契。

轮椅上。

沈玉阶那浑身竖起的、用来防备全世界的冷硬倒刺，在这一刻，突然顿住了。

他看着那支蘸满墨汁的狼毫笔。

又抬起眼帘，隔着那层冰冷的银色面具，看向了正在低头看地图的李承锋。

李承锋的侧脸冷硬，但那双磨墨的手却稳如泰山。

沈玉阶的心脏，突然不受控制地、极其剧烈地抽痛了一下。

这三年，他把自己的心磨成了铁，甚至不惜用毒药毁了自己的脸和嗓子，只为了把“沈玉阶”这个名字彻底从李承锋的生命里抹去。

他以为他做得天衣无缝。

可是。

就在这研磨出的几滴墨汁里，在这个不经意的递笔动作中。

他悲哀地发现，李承锋根本没有忘记。不仅没有忘记，这个男人甚至把他所有的习惯、他的喜好、他的残缺，都像烙印一样刻在了本能里。

旧习难改。

时间可以腐蚀皮肉，可以毒哑喉咙，却磨不掉两个灵魂在无数个日夜里磨合出的齿轮。

面具之下，沈玉阶那只一直古井无波的左眼里，那层厚厚的坚冰，终于出现了一丝细微的、却极其致命的裂痕。

他那被毒药损毁的眼角微微发红，一种巨大的、难以言喻的酸楚和悲凉，瞬间淹没了他所有的伪装。

他闭上眼。

用那只还在发抖的右手，缓缓拿起了那支笔。

我赢了这天下所有的算计。

却偏偏，在这一方小小的砚台前，输给了你的本能。