风的来信 第3章 三个迷路的人

一

顾清野是在菜市场被陆以恒盯上的。

准确地说，是她正在用鼻子判断一条马鲛鱼新不新鲜的时候，一个戴着渔夫帽、穿着摄影马甲、看起来像“城里来的奇怪中年男人”突然凑了过来，眼睛亮得像发现了新大陆。

“你刚才在干什么？”那男人问。

顾清野抬起头，看到一个胡子拉碴的脸，年龄大概三十五上下，眼睛很小但很有神，像两颗黑豆嵌在面团里。他的马甲上有七八个口袋，每个口袋都鼓鼓囊囊，像装了一整个搬家公司的零碎。

“买鱼。”顾清野说。

“不，我不是说买鱼，我是说你刚才那个动作——”男人模仿她把头低下去，鼻子凑近鱼身，深吸一口气，然后皱眉，“你这是……闻鱼？”

“判断鱼新不新鲜，看眼睛看鳃看肉质，但最准确的是闻。”顾清野把那条马鲛鱼翻了个面，又闻了一下，“这条鱼是今天凌晨捕的，大概三四点。现在上午九点，六个小时，冰鲜保存得当，很新鲜。”

卖鱼的阿婆听得一愣一愣的：“姑娘，你比我还会看鱼嘞！”

那男人的眼睛更亮了：“你是做什么工作的？”

“关你什么事？”顾清野把鱼递给阿婆，“称一下，这条我要了。”

“我是导演。”男人递出一张名片，“陆以恒。我在找素人，想拍一个真人秀。”

顾清野接过名片看了一眼——“陆以恒导演作品：《最后的村庄》（2014年戛纳电影节最佳纪录片提名）、《城市里的陌生人》（2017年金马奖最佳纪录片入围）……”

下面是两行被划掉又重写的字，看不清原来的内容，现在的版本是：“《素人改造大作战》（筹备中），合作请联系……”

名片上的信息很分裂——上半部分是艺术片的辉煌历史，下半部分是综艺的俗气现实。

“你拍过《最后的村庄》？”顾清野有些意外。那部纪录片她看过，讲的是一个即将被拆迁的西北村庄，拍得克制而深情，她当时看哭了。

“那是十年前的事了。”陆以恒摆摆手，表情有点尴尬，“现在嘛，混口饭吃。”

“所以你这次来岛上，是要拍什么？”

“投资方要做一个‘素人改造’综艺，就是把普通人改造成明星范儿，制造冲突和反转，搞点流量。”陆以恒说这话的时候，语气像在念一份他不喜欢的菜单，“我来岛上找找素人，看看有没有‘有故事的人’。”

“然后你找到了我？”顾清野挑眉。

“对，你很有特点。”陆以恒认真地看着她，“一个用闻鱼来判断新鲜度的女人，本身就是一个故事。”

顾清野笑了：“我只是嗅觉比较灵敏而已，而且我不是岛上的人，我只是来收拾老房子的。”

“那你更值得拍。”陆以恒说，“一个从北京来的气味疗愈师，在一个即将被拆迁的老房子里，用味道治愈岛民——这不比那些明星真人秀有意思？”

顾清野愣住了。

她刚才自我介绍了吗？

“你怎么知道我是气味疗愈师？”她警惕地看着他。

陆以恒指了指她的T恤——白色纯棉T恤，左胸口印着一行小字：“气味疗愈师·顾清野”。

那是她去年参加行业展会时主办方发的文化衫，她觉得面料舒服就当睡衣穿了，今天出门忘了换。

“……”顾清野低头看了一眼，脸有点红。

“放心，我不是变态。”陆以恒举起双手，做出投降的姿势，“我只是一个快被投资方逼疯的过气导演，想找一个能让我不那么讨厌这份工作的理由。”

顾清野看着他，突然闻到了一股味道。

不是古龙水，不是洗衣液，是一种更深层的、从皮肤里透出来的气味——焦灼的、疲惫的、带着一点点不甘心的苦味。

像一杯放凉了的浓缩咖啡。

“你的压力很大。”她突然说。

陆以恒愣了一下。

“你最近失眠，而且不是普通的失眠，是做噩梦。梦见自己拍了一辈子的烂片，到死都没有留下一部让自己骄傲的作品。”顾清野继续说，声音平静得像在念一份诊断报告，“你的右手腕最近疼过，因为你昨天摔了一个杯子或者一个瓶子，碎片划伤了手。”

陆以恒下意识地把右手藏到身后。

“你怎么知道的？”

“你的味道告诉我的。”顾清野接过阿婆递过来的鱼，付了钱，转身要走。

“等等！”陆以恒追上来，“你刚才说的那些，不全是从味道闻出来的吧？味道能闻出失眠？能闻出噩梦？能闻出我摔了杯子？”

“不能。”顾清野停下脚步，“味道只是线索。失眠的人身上会有一股皮质醇的味道，像酸掉的牛奶，做噩梦的人会分泌肾上腺素，汗液里有金属味。你右手腕上贴了创可贴，创可贴的胶味和碘伏的味道混在一起，我闻得到。”

陆以恒张了张嘴，半天没说出话。

“你是妖怪吧？”他最后说。

“我是气味疗愈师。”顾清野纠正他，“比你那个‘素人改造’有营养多了。”

说完，她提着鱼走了。

陆以恒站在原地，看着她离开的背影，突然笑了。

他掏出手机，给投资方发了一条微信：“王总，我找到节目的灵魂了。”

发完之后他又犹豫了，补了一句：“但可能不是你想的那种灵魂。”

二

顾清野从菜市场回来的时候，路过灯塔，看到一个年轻人站在塔下，仰着头，看着塔顶的风铃。

那人穿着一件洗得发白的蓝色棉麻衬衫，背着一个帆布画袋，脚上踩着一双沾满颜料的人字拖。他的头发有点长，遮住了半边额头，皮肤被晒成了古铜色，看起来像是常年在外写生的人。

他站在那里一动不动，像一尊雕塑。

顾清野本来不想打扰他，但她手里的鱼太重了，换了个手，塑料袋发出窸窸窣窣的声音。那人转过头，看向她。

她认出了那张脸。

不是因为他长得好看——虽然确实好看，眉眼清秀，有一种介于少年和成年之间的模糊感——而是因为他的眼神。

那种眼神她见过。

是沈念。

不是她认识他，而是她突然意识到，昨晚她拆开的那封信，署名就是“沈念”。

“你是沈念？”她脱口而出。

那年轻人愣了一下：“你认识我？”

“我……昨晚在灯塔上，风铃掉下来一封信，署名是沈念，2014年写的。我以为是同名同姓，没想到……”

“你拆了我的信？”沈念的声音提高了半度，表情从困惑变成了某种复杂的情绪——不是生气，更像是被人撞见了秘密的尴尬。

“对不起，我……”顾清野有些慌乱，“守塔的陈伯说，风吹下来的信就是缘分，可以看。我以为是规则……”

沈念沉默了几秒，然后笑了。

那笑容很好看，像阳光穿过云层。

“没事，”他说，“那封信本来就是写给陌生人看的。我写的时候就想过，十年后也许我不会回来，也许有人会捡到它，也许那个人会好奇，一个十四岁的孩子写了什么。”

“你十四岁的时候，字写得真好。”顾清野说。

“你就记住这个？”沈念笑了。

“我还记住了一句话——‘你还在画画吗？’”

沈念的表情变了。

笑容还在，但眼睛里多了一层薄薄的水雾，像海面上起了雾。

“你还在画吗？”顾清野问。

沈念低头看了看自己的手——手指修长，但指甲缝里有洗不掉的颜料痕迹。

“在画，”他说，“但没人要。”

顾清野不知道该说什么。

她闻到了他身上的味道——油画颜料的味道、松节油的味道、画布的味道，还有一种说不清道不明的、类似雨后泥土的潮湿气息。

那是一个在坚持着什么、但快要坚持不下去的人的味道。

“你是来岛上写生的？”她问。

“不是写生，是逃回来的。”沈念靠在灯塔的墙上，仰头看着天空，“我在北京被画廊解约了，他们说我的画‘没有市场价值’。我租的画室下个月到期，付不起房租，就回来了。”

“回来多久了？”

“三天。”

“住哪里？”

“我妈家，她在岛西边开了一个小卖部。”

两人沉默了一会儿。

风铃在头顶响着，叮叮咚咚，像在替他们说话。

“你昨天看到那封信的时候，在想什么？”沈念突然问。

顾清野想了想，说：“我在想，十四岁的你，一定很相信‘未来’这件事。”

“现在不信了。”

“那你为什么还站在这里？”

沈念转过头，看着她。

阳光从他的侧面照过来，在他的睫毛上镀了一层金边。

“也许是因为，”他说，“我想看看，拆开那封信的人，长什么样子。”

顾清野愣了一下，然后笑了：“那你看完了，觉得怎么样？”

沈念认真地打量了她几秒，然后说：“你身上有一股栀子花的味道。”

“那是我的香水。”

“不，那不是香水。”沈念摇了摇头，“那是你皮肤的味道。栀子花的香气分子很小，会渗进皮肤里，和你的体味融合，形成一种独一无二的气味。香水可以复制前调中调后调，但复制不了这种融合。”

顾清野看着他，有些意外。

“你懂气味？”

“我不懂气味，我懂颜色。”沈念说，“每一种气味在我脑子里都会变成一种颜色。栀子花是白色的，带一点黄；你身上的味道是白色的，带一点粉——像夕阳照在鸡蛋花上。”

顾清野突然觉得，这个人和她有一种奇怪的共鸣。

他用颜色理解世界，她用气味理解世界。

他们都在用自己的方式，翻译那些无法用语言表达的东西。

“你等一下。”沈念突然说。

他打开画袋，抽出一张速写纸和一支炭笔，靠在墙上，刷刷刷地画了起来。

不到五分钟，他把画纸递给她。

画上是她——站在灯塔下，手里提着一个塑料袋（里面装着一条鱼），侧着脸，风吹起她的头发，阳光落在她的肩膀上。

线条很简洁，但神韵抓得很准。尤其是她的表情——一种介于困惑和期待之间的微妙状态，像是在寻找什么，又不知道自己在找什么。

“这是我？”顾清野看着画，有些不敢相信。

“嗯。”

“画得真好。”

“好有什么用，又卖不出去。”沈念把炭笔别在耳朵上，笑了一下，“送你了，算是你拆我信的补偿。”

顾清野把画小心翼翼地卷起来，放进包里。

“谢谢。”她说。

“不客气。”沈念背起画袋，“对了，你叫什么名字？”

“顾清野。”

“顾清野，”他念了一遍，像是在品尝这三个字的味道，“清野，清淡的田野，你的名字也是一种颜色——淡绿色，像春天刚长出来的草。”

“那你呢？沈念是什么颜色？”

“深蓝色，”他说，“像深夜的海。”

顾清野看着他转身离开的背影，突然想起一件事。

“沈念！”她喊住他。

他回过头。

“你会继续画下去的，对吗？”

沈念看了她几秒，然后笑了。

那笑容里有苦涩，有倔强，有不确定，但至少在这一刻，它是真实的。

“也许吧。”他说。

三

程砚白是在傍晚的时候出现的。

顾清野正在院子里剪藤蔓，栀子花树上的野藤缠得太紧，她用剪刀一根一根地剪，剪得满头大汗。

苏棠送来的肥料堆在树根旁边，她已经施了肥，浇了水，就等把藤蔓清理干净。

“需要帮忙吗？”

一个低沉的声音从门口传来。

顾清野抬起头，看到程砚白站在门口。他今天穿着一件白色的亚麻衬衫，袖子卷到手肘，手里拿着一把园艺剪。

还是那副墨镜，还是那种疏离的表情。

“你怎么有园艺剪？”顾清野问。

“苏棠让我来的。”程砚白走进院子，“她说你一个人搞不定这棵树。”

顾清野看了他一眼，心想苏棠这个人，热心是热心，但能不能提前打个招呼？

“那谢谢了。”她把位置让给他，“这些藤蔓缠得很紧，你小心点别伤了树干。”

程砚白蹲下来，用手摸了摸树干，摸到藤蔓的位置，然后开始剪。

他的动作很慢，很小心，像是在做一件需要精确度的事情。

顾清野注意到，他把脸凑得很近，近到几乎贴上了树枝。

“你近视？”她问。

“嗯。”他简短地回答，没有多解释。

“度数多少？”

“不记得了。”

顾清野没再问。

但她注意到，他剪藤蔓的时候，有时候会剪偏，剪到旁边的树枝上。他的手也会在空中停顿一下，像是在确认位置。

她突然想起昨晚在灯塔上，他画板上的画——线条模糊，轮廓不清。

一个视力不好的人，为什么要画画？

她想问，但忍住了。

两人沉默地剪了半个小时，藤蔓终于清理干净了。栀子花树露出了它原本的样子——树干苍劲，枝条舒展，虽然叶子有些发黄，但整体还活着。

“谢谢。”顾清野递给他一瓶水。

程砚白接过水，拧开盖子，喝了一口。

他摘下了墨镜，大概是觉得天黑了没必要戴。

顾清野第一次在光线充足的情况下看到他的眼睛——很黑，很深，但瞳孔周围有一圈不正常的暗红色，像某种病变的征兆。

“你的眼睛……”她脱口而出。

程砚白迅速戴上墨镜。

“没事。”他说，声音比平时更冷，“过敏。”

顾清野知道他在说谎。

因为她闻到了——他身上除了松木和雪松的味道，还有一种药水的味道。那是治疗眼疾用的滴眼液，主要成分是抗生素和激素，气味很特殊，她只在一种情况下闻到过——角膜溃疡或者视网膜病变。

但这次她没说什么。

“那以后注意点。”她笑了笑，“岛上紫外线强，戴墨镜是对的。”

程砚白看了她一眼，似乎有些意外她没有追问。

“嗯。”他说。

他转身要走，顾清野叫住他。

“等一下。”

她走进屋里，从精油包里翻出一瓶东西，递给他。

“蓝甘菊和**复配的护眼精油，外用的，涂在眼眶周围，可以缓解视疲劳。不是药，就是辅助。”

程砚白看着那瓶精油，没有接。

“我不需要同情。”他说。

“这不是同情，是邻居之间的礼貌。”顾清野把精油塞进他手里，“你今天帮我剪了藤蔓，我还你一个人情，公平交易。”

程砚白握着那瓶精油，沉默了。

“蓝甘菊是蓝色的吗？”他突然问。

“是深蓝色，像深夜的海。”顾清野说。

程砚白的嘴角微微动了一下，那是一个几乎看不见的弧度，但顾清野捕捉到了。

那是她第一次看到他笑。

虽然只有一瞬。

四

晚上，陆以恒来了。

他拎着一打啤酒，站在老房子门口，笑嘻嘻地说：“邻居串门，不欢迎吗？”

顾清野正在煮海鲜粥，锅里咕嘟咕嘟冒着泡。她看了看陆以恒手里的啤酒，又看了看他的笑脸，叹了口气：“进来吧。”

陆以恒在院子里找了把藤椅坐下，打开一罐啤酒，喝了一大口。

“你这院子不错，”他环顾四周，“正对灯塔，晚上看灯亮起来特别好看。”

“你今天已经说过类似的话了。”顾清野说，“苏棠也说过，你们岛上的台词是不是统一培训过？”

陆以恒笑了：“苏棠那个人，你跟她多聊聊，她身上故事多着呢。前媒体人，离婚，独自带娃来岛上开民宿，这本身就是一部电影。”

“那你拍她啊，别拍我。”

“她不让我拍。”陆以恒又喝了一口啤酒，“她说‘我好不容易从镜头前逃出来，你别再把我拽回去’。”

顾清野把粥端出来，给自己盛了一碗，坐在陆以恒对面。

“所以你就来找我了？”

“我说了，你很有特点。”陆以恒放下啤酒，认真地看着她，“一个气味疗愈师，在一个即将拆迁的老房子里，用味道治愈岛民——这不是故事，这是寓言。”

“寓言？”

“对，关于‘慢下来’的寓言。”陆以恒说，“你想想，现在的人多焦虑啊。工作焦虑、结婚焦虑、买房焦虑、养娃焦虑……所有人都在跑，但没人知道自己跑向哪里。你做的事情，是用味道让他们停下来，闻一下，呼吸一下，告诉自己‘我还活着’。这不就是这个时代最需要的东西吗？”

顾清野搅动着碗里的粥，没有说话。

陆以恒说的这些，她不是没想过。但她从来没觉得这有什么了不起的，更没觉得这能做成一个综艺。

“你的投资人会喜欢这个吗？”她问，“他们不是要冲突、要撕X、要爆点吗？”

陆以恒的表情暗了一下。

“他们想要的是流量。”他说，“但我想要的，是真实。”

“这两件事不冲突吗？”

“在当下的环境里，冲突。”陆以恒苦笑，“流量需要猎奇、需要冲突、需要放大人的丑陋面；但真实往往是平淡的、琐碎的、甚至无聊的。你看岛上的阿婆，她每天换花衬衫不是因为想红，是因为她今天的心情是菠萝味。这种故事，有流量吗？没有。但它会让你觉得，活着真好。”

顾清野看着他，突然问：“你为什么不做纪录片了？”

陆以恒沉默了很久。

“因为没有钱。”他最后说，“《最后的村庄》拿了奖，但票房只有八十万，我分到手不到十万，在北京连半年房租都不够。后来我结了婚，生了女儿，需要养家，就接了真人秀的活儿。一干就是八年。”

“你女儿多大了？”

“七岁。”陆以恒拿出手机，给她看屏保——一个小女孩的照片，扎着两个小辫子，笑起来露出两颗缺了的门牙，“她跟她妈住在上海，我每个月去看她一次。”

“你离婚了？”

“三年前。”陆以恒把手机收起来，“她说我‘永远在拍别人的生活，却过不好自己的生活’。她说得对。”

顾清野闻到了他身上的味道——苦的，涩的，像被雨水泡烂的树叶。

那是一个失败者的味道。

但也是一个还在挣扎的人的味道。

“陆导，”她说，“你刚才说你想拍真实的东西，那你知道什么是真实的吗？”

“什么？”

“真实的，是你现在坐在这里，喝着啤酒，跟一个陌生女人讲你的失败。你没有装成成功人士，没有说‘我很好’，没有把痛苦包装成励志故事。这才是真实的。”

陆以恒看着她，眼眶突然有点红。

“你知道吗，”他说，“你是第一个这么说的人。”

“那是因为其他人都在忙着拍你的失败，没有人愿意闻你的味道。”顾清野端起粥碗，“你的味道告诉我，你还没有放弃。一个没有放弃的人，不算是失败者。”

陆以恒低下头，沉默了很久。

院子里只有虫鸣和风铃声。

“谢谢你。”他最后说。

“不客气。”顾清野笑了，“这是我第一次免费做气味诊断，下次要收费了。”

陆以恒也笑了，笑声里有泪水的咸味，也有啤酒的苦涩，但更多的是某种被理解的温暖。

五

程砚白回到民宿的时候，苏棠正在前台算账。

“藤蔓剪完了？”她头也没抬。

“嗯。”

“清野那姑娘怎么样？”

程砚白顿了一下：“什么怎么样？”

“我问你她人怎么样，不是问你她长得怎么样。”苏棠抬起头，似笑非笑地看着他。

“还行。”

“‘还行’是什么意思？你能不能多说几个字？”

“还行就是还行。”程砚白说完就上楼了。

苏棠看着他的背影，摇了摇头。

她认识程砚白三个月了，这三个月里，他对所有人都保持着礼貌而疏离的距离。不问别人的事，也不说自己的事。每天清晨去灯塔画画，傍晚回来，偶尔在院子里坐一会儿，看海。

苏棠不知道他为什么来岛上，也不知道他要待多久。

但她能感觉到，这个人身上有一种很重的东西，像一块石头压在心里。

她见过很多来岛上的人——失恋的、失业的、失意的、失去方向的。他们以为换一个地方就能换一种人生，但最后发现，你逃不掉的，始终是你自己。

程砚白是不是也在逃？

她不知道。

但她希望他能留下来。

不是因为民宿需要客人，而是因为这座岛，需要一些愿意“慢下来”的人。

程砚白回到房间，关上门，坐在床边。

他从口袋里拿出那瓶精油，在灯光下端详。

蓝甘菊和**。

他拧开瓶盖，凑近闻了一下。

前调是蓝甘菊的甜香，带着一点点青苹果的气息；中调是**的树脂味，温暖的、沉静的；后调是……

他愣了一下。

后调是栀子花。

非常淡，淡到几乎闻不到，但他闻到了。

他想起今天傍晚，在院子里，她站在他旁边，身上那股栀子花的味道。

那味道渗进了精油里。

或者说，她故意加了一滴栀子花。

他拿起手机，打开备忘录，开始打字——

“2024年7月24日，收到一瓶精油。蓝甘菊和**复配，加了一滴栀子花。她说这是邻居之间的礼貌，不是同情。但我知道，她是闻到了我眼睛的药水味。”

“她是一个能闻出别人秘密的人。”

“而我是一个有很多秘密的人。”

他放下手机，把精油放在床头柜上，和那本盲文书放在一起。

然后他走到窗前，推开窗户。

灯塔的光一圈一圈地转着，照亮了海面，也照亮了隔壁的院子。

院子里，那个叫顾清野的女人正坐在藤椅上，手里端着一碗粥，和那个戴渔夫帽的男人说着什么。

她笑了。

笑声很轻，但风把笑声送到了他的窗前。

他闭上眼睛，听着风铃声，听着笑声，听着海浪拍打礁石的声音。

他想把这一切记住。

用耳朵，用鼻子，用心。

因为他不知道，下一次他还能不能听到，还能不能闻到。

六

深夜十一点，顾清野送走了陆以恒，收拾了碗筷，洗了澡，躺在床上。

手机亮了，是妈妈发来的消息：“相亲的事我跟李叔家说好了，下周六下午三点，在咱们县城那个咖啡馆。你别忘了。”

她盯着这条消息，打了几个字又删掉，反复了几次，最后回了一个字：“好。”

然后她打开备忘录，写下了今天的心情——

“2024年7月24日，涠洲岛，晴。

今天认识了三个人。

一个是过气导演，想拍我的故事，但他自己的故事更值得拍。他身上有咖啡放凉了的苦味，但苦味下面，还有一丝甜。那是他还没有放弃的味道。

一个是失意画家，十四岁写给未来的信被我拆了。他用颜色理解世界，我用气味理解世界。我们也许是同类人，都在用自己的方式翻译那些无法言说的东西。他身上有松节油的味道，和一种快要坚持不下去的疲惫。但我希望他能继续画。

还有一个是神秘的邻居，他帮我的栀子花树剪了藤蔓。他的眼睛不好，但他画画。他不说自己的事，但我知道他有秘密。他身上有松木和雪松的味道，还有眼药水的苦涩。他像一座冰山，我只看到了露出水面的那一小部分。”

她写到这里，停了停，又加了一句——

“今天岛上起了风，风铃响了一整天。外婆，是你在跟我说话吗？”

她按灭了屏幕，闭上眼睛。

窗外，风铃还在响。

叮咚，叮咚。

像某种暗号，连接着过去和未来，连接着岛上这些迷路的人。

他们来自不同的地方，带着不同的伤口，在这座岛上相遇。

谁也不知道，风会把他们吹向哪里。

但至少此刻，他们在一起。

七

程砚白的房间里，灯还亮着。

他坐在桌前，面前摊着一张速写纸，手里拿着铅笔。

他闭上眼睛，回忆今天傍晚在院子里看到的画面——她站在栀子花树前，夕阳照在她身上，她的头发被风吹起来，她伸出手，摸了摸树干。

他睁开眼睛，开始画。

但画出来的线条是歪的。

他看不清纸上的线条，看不清比例，看不清明暗交界线。

他只能凭记忆，凭手感，凭一种近乎本能的冲动，在纸上涂抹。

画完之后，他把纸举起来，凑得很近，近到鼻子快碰到纸面。

他看到了一个模糊的轮廓——一个女人，一棵树，一片夕阳。

不像她。

但他知道，这就是他此刻能画出的最好的样子。

他把画纸小心地夹进画夹里，和之前画的几十张放在一起。

那些画里，有灯塔，有海，有日出，有日落，有模糊的人影。

都是他还能看见的时候，拼命留下的记忆。

他打开手机，看了一眼视力日记——

“今天的视力：左眼0.26，右眼0.21。

视野缺损：34%。

倒计时：第728天。

今天她送了我一瓶精油。

蓝甘菊是深蓝色的，像深夜的海。

她说。

深夜的海是什么颜色，我快忘了。

但她的声音，我记得。”

他关上灯，躺在床上。

黑暗中，他听到隔壁院子里，传来一个声音。

很轻，很柔，像在哼一首歌。

他听不清旋律，但听得出那是栀子花的味道。

不，不对。

味道不是用来听的。

但他已经分不清了。

当你看不见的时候，所有的感官都会混淆。

声音会有颜色，味道会有形状，触觉会有温度。

而她，会有一种让他想继续活下去的力量。

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